Весточка с Канатчиковой дачи

 
Вот, какая незадача:
Я с припрятанным компОм
На Канатчиковой даче
Прозябаю под замком.
Тут у нас, хотите – верьте,
А не хочете, так, нет –
Санитары бьют до смерти,
Коль узнают, что поэт.
 
Все затеял бывший фельдшер.
Он наш новый сумасшедший,
С порносайтов ошалевший.
У него случился бред.
Он лупил нас по макушкам
И кричал: «Здесь каждый Пушкин
Может прямо из психушки
Писать в ихний Интернет!»
 
Кто ж не сдюжит быть поэтом,
Ведь всего то дел - стишок
Наколякать, а за это,
Слава и бабла мешок.
Мы считалкой «Аты-баты»
Поделились под шумок:
Кто Овидий бородатый,
Кто Есенин или Блок.
 
И пошло. Мы всей компаньей
Под кроватями с компами
Волоса друг другу рвали,
Сочинения пиша,
Кто писал про Шуры-Муры,
Кто, про как упал со стула,
Кто врачей ругал огулом,
В общем, как велит душа.
 
Нас сперва-то не признали,
Дружно хаяли стихи.
Но мы их, как Самураев
На границе у реки.
Намотали на рога их
Прилепили ярлыки,
Обозвали дураками,
И пустили в матюки.
 
Тут протесты их и вопли
В быстром темпе поумолки,
И они, пустивши сопли,
Нас молили не писать.
Но мы были непреклонны,
И помножившись на клоны,
Без единого патрона
Захватили ихний сайт.
 
И пошла валить удача.
Мы ж даем друг другу пас,
И на поле однозначно
Преимущество у нас.
Мы на Муз вели облаву
Без продЫху и без сна,
И охотились за славой,
Чтоб ее испить до дна.
 
Но возник у нас предатель,
Иудей преподователь,
Он на сайт из-под кровати
Стал писать про главврача.
Тут особые ребята
Донесли про психопатов,
И главврач влетел в палату,
Кулачищами суча.
 
Били нас, крутили руки,
Но как худшее из бед,
Отключили ноутбуки
Тем, кто лазил в Интернет.
Я же спасся, ексиль – моксиль.
Я же психам не чета,
От поэтов я отрекся,
Аки Петер от Христа.