Мокрый асфальт – шутка ли это.
Скрип тормозов – ворвался в овраг.
Фары уже не источники света,
Боль резко в грудь – как будто кулак.
Машина как груда размазанной стали,
Сломан забор, след от шин на земле.
Глаза вдруг померкли и тусклыми стали,
Что-то замкнуло в холодной душе.
Скорая, срочно, звонки телефона.
Разряды, разряды, разряды во мне.
Дождь сыплет капли, как будто с сифона,
Пытаясь оплакать тело во тьме.
Я рвусь из оков, как птица на волю,
Рыдая, сбиваясь, срывая замки.
Но саваном белом меня тихо кроют,
Я чувствую уж в изголовье венки.
Довольно. Мне жить! Мне еще не пристало,
Так уходить, ничего не познав.
Разряды, разряды, разряды металла,
Еще шанс у смерти я тихо украв.
Вернулся, оттуда. Удар сердца, снова,
Кровь хлынула в вены, и воздух – глоток.
Время рожденья – всего полшестого.
Утро, рассвет – это новый виток.
(11.07.11)
С того света
© Copyright: Олег Иванович Копылов, 2011
Свидетельство о публикации №211072500377
Свидетельство о публикации №211072500377
Рецензии