Клиника

       Когда она читает его строчки, то не всегда понимает написанное. Нет, вовсе не потому, что он пишет непонятно. Нет! Он пишет замечательно – интересно, с юмором даже в простых фразах. Она не понимает, потому что это пишет ОН – ЕЙ. Потому что она ждет, она с трепетом ждет, когда он к ней обратится, когда скажет ей что-нибудь, ведь тогда он с ней… И когда она видит его строчки – голова будто в тумане. Странно, ведь за столько лет могла бы уже привыкнуть, стать спокойнее, привычнее что ли, но не получается. Ей его всегда мало. Катастрофически мало!
       Да что же это? Будто маленькая девчонка.  А ведь взрослая уже женщина – и умна, и сильна, и опытна, и может быть очень жесткой. Но с ним в ней всё переворачивается. Она превращается в совершенно непредсказуемое существо, у которого нет ни силы, ни воли, ни гордости, и даже совести. Она, конечно же, «брыкается» иногда, потому что такое положение вещей её просто не может устраивать – не такая натура. Да и цену себе она знает, но… но не с ним. И она прощает ему всё. Даже когда он причиняет ей сильную боль, не нарочно, конечно же! Просто он воспринимает её достаточно близко и доверяет ей.  Делится своими сомнениями, мыслями, переживаниями, иногда говорит не подумав, не подбирая слов только потому, что верит ей. Верит, что она поймет всё правильно. И она понимает, во всяком случае, она так думает, что понимает. Но только в таких случаях его доверие не радость, а нож в сердце. Тем более что она склонна анализировать каждую его буковку, каждое слово, да еще и драматизировать. И отсюда боль и сомнения… и непонимание. И готовность всё разорвать, разрушить, уйти… Но он не дает ей этого сделать. Одно ласковое слово и всё… размякла, заулыбалась, простила… А еще ей не дает разрушить всё вера, которая сидит очень глубоко, вера в него, вера ему, вера, что любит, не предаст, не обманет.
      И тем не менее сомнения гложут её, она вспоминает все его слова и поступки, которые ей причинили боль. Не может не вспоминать, они как незаживающие раны, которые все время кровоточат. Эх, их так легко залечить его словами любви, но он скуп…до крайности скуп в выражении чувств, а она как цветок, который вянет без нежности. И от этого противостояния внутренней веры и в тоже время раздираемых её сомнений она устала…безгранично устала. Так хочется забиться как раненный зверь в укромный угол и выть от безнадежности. Ведь нет ни надежды, ни мечты – он отобрал у неё их. Есть только он и боль… И никакой возможности прекратить всё это, ведь тогда она умрет… её душа умрет… потому что жизнь без него бессмысленна, пуста и бесполезна. И она как агнец на заклании ждет нового дня, новой встречи, никогда не зная, чем она закончится… и ей в принципе все равно чем, ведь важно то, что она его увидит…

Что же это такое?... Мазохизм? Наваждение? Сумасшествие?... это КЛИНИКА, ребята… и диагноз этому – ЛЮБОВЬ.