Чувство вины

   Последнее время грызет меня чувство вины. За то, что живу. За то, что дышу. За то, что еще двигаюсь. А если там заболит, тут заноет и в боку заколет - то можно смело идти и сдаваться, как врагу народа.
 Но я же не виноват, что инфекция меня подстерегает именно там, где я её не хочу. И не я виноват, что плотность микробов в воздухе составляет: три килограмма на один кубический сантиметр. А виноват, все-таки, я! И доктор, которая должна меня лечить, упорно меня не замечает. На её немой вопрос: "Ты, что дома помереть не мог?" - Я также упорно отвечаю - "Фигушки. Мне дома неинтересно. Мне приятнее у ваших ног."
 И на операционном столе - "Ну, что вы все время орете, как резаный!" - мне неловко. Потому, что наркоз, ножи, бинты и анестезиолог - стоят очень дорого!
 И куда бы я не зашел - я везде лишний. Я везде мешаю.
- Ну, что вы смотрите?
- Просто так.
- Ну, что вы стоите?
- А, что можно сесть?
- И, что вы все время молчите?
- А может я онемел от такой культуры обслуживания!
- Тогда проходите и не мешайте.
 В транспорте на меня смотрят так, словно, если я выйду, то всем станет легче. В очереди, если я уйду, остальным достанется всё. А дома всем жить станет веселее.
 - Ты что тут делаешь?
 - Работаю.
 - А зачем?
 - Чтобы совесть не замучила.
 - Совесть теперь не в моде! Иди и не работай дальше.
 Меня никто не хочет видеть, меня никто не хочет слышать. А кто не хочет, ищет причину. Я - лишний! И, если я виноват, что дышу, что живу, что еще двигаюсь - НУ, ИЗВИНИТЕ!