no title

Ливень. Уже прошло время золотой осени. Солнце давно не показывалось из-за свинцовых туч. Наступил его двадцатый день рождения. Снова один. Это уже стало его привычкой. Под ногами противное месево из грязи и дождя. Он стоял тут примерно час. До нитки промокший, продрогший до костей. Дрожь. То ли от холода, то ли от ненависти на себя. Её глаза.. Они смотрели прямо на него. В какую сторону он бы он не сдвинулся, она смотрела прямо в его глаза. Она улыбалась ему. Своей живой, невинной, теплой улыбкой. Капли дождя стекали по её портрету на табличку с именем и цифрами её жизни. Он был наверное единственный живой человек на кладбище. В такую погоду не самое лучшее время навещать ушедших. У него же не было даже такой мысли. Каждый день на протяжении последних 365 дней он приходил на это место к ней. Рассказывал о том, как провел день. Замолкал. Закуривал, каждый раз извиняясь за то, что не бросил. И вслушивался. Он пытался уловить хотя бы что-то похожее на её голос. Вокруг было около сотни звуков, но одного, самого желанного он так и не мог услышать. Прощаясь, по привычке вытирал глаза. Слез уже не было. Да и во-вторых, она не должна была их видеть. Никогда.

Два часа ночи. Его разбудила вибрация на столе. Он поднял голову со стола и потянулся. Тело затекло. Голова словно налита свинцом. Он снова заснул за работой. На дисплее телефона горел значок конверта. "Она" подумал сразу. Прочел. Сразу стало теплее в душе. В такие минуты он мог назвать себя самым счастливым. Текст сообщения вертелся у него в голове. "Милый, знаю что ты снова заснул за компьютером. Ложись в кроватку. В твой девятнадцатый день рождения я прилетаю к тебе. День и номер рейса я не скажу. Сюрприз. Жди меня". Они никогда не здоровались. Ведь поздоровавшись, придется прощаться. Слово "прощай" они просто вычеркнули из своего словарного запаса. До дня рождения оставалось 3 дня. Неужели он её увидит. Неужели они снова посмотрят друг другу в глаза. Неужели хотя бы 19 лет он отметит с ней. Эти дни пролетели словно в один миг. Она все не прилетала... Полночь. И вот ему исполнилось 19. Звонок. "Это она!" - первая мысль в голове. В секунду подбежал к телефону. Поднял трубку. Пятнадцать секунд он молча слушал. На другом конце провода уже были длинные гудки. Еще 5 минут он стоял с телефон в руке. Вспышка в глазах и обморок. Утро... "Какой ужасный сон. Видя такое, не хочется засыпать." - сказал он вслух. На кухне сварил кофе, как всегда добавил в него коньяк и включил телевизор. По всем новостям показывали кадры какой-то ужасной катастрофы. "Самолет, следующий рейсом из Лондона разбился в километре от посадочной полосы. Отказали оба двигателя. Причины выясняются." - холодным голосом говорили репортеры. Чашка с кофе упала на пол. Понимая, что это не сон он начал звонить её родителям. Не сон...

Он не хотел уходить. Но было уже слишком поздно. "До завтра, любимая". Посмотрел последний раз ей в глаза и обернувшись, пошел к выходу. Подходя к машине, он заметил силуэт в нескольких метрах от него. Это была девушка. В черном легком пальто она стояла под дождем и, смотря задумчиво в одну точку, курила. Он решил что с ней что-то случилось.
- Вам нужна помощь?
В миг его обдало сначала жаром, затем окатило волной холода. Это была она! Её глаза, её волос, её губы. Всё было до глубины души знакомо. Его руки затряслись.
- Вам плохо? Что с вами?
Они были похожи как две капли воды. Он не мог говорить. Он был в трансе.

Двадцать первый день рождения он встречал не один.