Мертвые мысли

Звон.Будто тысячи маленьких колокольчиков...Я лежу на траве.Прохладно...Роса...И я вижу эти капли,дрожащие на ветру...Звон...Я боюсь дышать,что бы случайно не стряхнуть эти чистейшие слезы неба.Или земли?Я дышу все медленнее...Кто скажешь,что я больной,не нормальный,псих!,-будут сто процентов правы...Хм...Я чувствую запах...Запах леса.Он настолько ясен,что в это сложно поверить,будто его нет.Не знаю почему,но я уверен,что леса рядом нет...Пальцы начинают замерзать...Я вижу,как капли приобретают ярко-красный цвет,трава становится желтой,а земля белой,белоснежной,хоть это и не снег.Это холод...Я лежу неподвижно...Изо рта еле заметно идет пар...Всё реже...и реже...и реже...Странно...Я делаю выдох,но на вдох не хватает сил.Я пытаюсь сжать кулак,но ощущение,будто всё во мне сжимается,с неимоверной силой,в комок,но на теле не дрогнул ни один мускул,даже веки и те были неподвижны...Взгляд стал стеклянным...Что я тут делаю?Как оказался тут?Бред...Последние мысли...Мертвые мысли...Ветер...Он стих вместе со звоном,и даже облака приостановили свой бег...А вдаль,беззвучно гремя всем,чем только можно,несся самосвал,груженый лесом,с кровавым отпечатком на переднем бампере...