Папа, я вылечусь

Папа, я вылечусь. Я стану нормальным здравомыслящим человеком, как ты. Выкину в свое время таланты от природы и от тебя, нажав на тормоза. А позже, наверное, и мой первый брак развалится. Но буду ли я счастлив. Это даже не вопрос, потому что знаю, что нет.

Я не виноват в том, что я редко тебе звоню. Даже не звоню. Просто - нам не о чем больше говорить.

-Как дела?
-Все нормально, а твои?
-Тоже хорошо, ладно, деньги кончаются.

Твоя безысходность отцовства порой сидит у меня в глотке. Почему, когда я приезжаю домой, я должен ехать к тебе? Не считая того, что и не помню ни одного лица в твоей новой большой семье.

Если откровенно - в моей голове остались три воспоминания, как я жил с тобой в деревне; как сидел рядом с тобой на кухне в четвертом году своей жизни на старом клетчатом диване и как бежал к тебе в соседний подъезд и упал, разбив колени в кровь.

А добавить: так все твои вопросы, что я хочу на день рождения заканчивались ответной шоколадкой неделю спустя. И знаешь, если бы ты спросил сейчас, чего я хочу, я бы сказал, видеть чаще с шести лет своего отца.

Наверное, просто на новый год так сильно хотел лебедя, что мне подарили гадкого утенка. Так же и с тобой. Надо быть осторожней в своих желаниях и знать их меру. Поэтому в этом году я ничего не стану просить у деда мороза.