7 утра

Больше не хочется фотографировать. Сейчас совсем не хочется.
Карты памяти, флешки...
Гигабайты, сохранить на жесткий...
Безопасно извлечь устройство.
О, безумный век цифровых технологий, позволь мне обмотаться проводами старых кругло-циферблатных телефонов и дышать диафрагмой.

Я помню, мы с ней так дружили...
Фотографировались, разнокалиберно стреляя в объектив глазами. Везде, юно и непосредственно.
На фоне стремных ковров, зеленых деревьев, серых зданий, пестрой кухни, в туалете клуба, на балконе утром после клуба...Утро теплое и шершавое. Красные кирпичи, стекла, стульчики...Осыпавшаяся тушь и сонные улыбки...Платья короткие, стаканы воды. Горло сухое, а мы говорим, говорим... Она рассказывает мне страшную тайну, я сижу на полу, а в глазах стоят слезы. Не могу поверить ей, но приходится. Потому что карты сходятся сами по себе, я им даже не помогаю.
Она говорит медленно и вдумчиво.
Смотрит вникуда и долго.
И я хочу быть всегда ей лучшей подругой.
Моей памяти хватило бы до конца моих дней, тысячи часов - я подставлю уши и глаза - говори.
Но вскоре мне придется удалять, удалять...
Форматировать себя.

А пока еще семь утра.
В сутках наступает двадцать пятый час.
За окном - выходной день, и мы еще пьяны.
И еще стучат басы внутри меня, невнятные.
Удаляются, тихо, заглушаются солнцем.

Go to sleep.
Завтра будет все по новой.

30 07 11