Истина исчезла

Истина в вине.
Танцующая вокруг своей оси балерина на моем исчерченном столе.
Под аккомпанемент трехнотовой симфонии, нагло сворованной у Моцарта,
и купленной три года назад в лавке, за 10 долларов.
Я только и делал все эти два с половиной часа, что заводил дешевенький
китайский механизм, и доводил себя до стадии исступления.
Когда все звуки жизни стали заменены перекликанием этих трех нот.
Словно насмешка, симфония в мажоре. А я в печали, уткнувшись лицом
в прохладный бархат усталых костей...
И все. Абзац.
Пальцем выводишь по полированной пылью столешнице "нет...нет....нет...".
Разбилась об ложь твоя правда ,милочка.
Разлетелась на тысячу осколков. Прессованных чьими то идеалами.
И ускользая, как звездная пыль сквозь тонкие длинные пальцы.
И мысль, что "а он однако не такой плохой человек".
Стоит лишь поднести к зеркалу чужие грешки для сравнения.
Истина в вине.
Да какое к черту вино. Коньяк, пятизвездочный. Подаренный тебе во фляжке другом
из Казахстана. Ему же перепавшее от друзей родителей, в презент декану.
Но не дошедшее до него. Как я помню это был понедельник. Три недели тому назад.
Ай ,детка, мы так и не досмотрели тот японский фильм под назанием "Мечта"....
Истина в коньяке. Теперь будет так. пусть так. Сто пятдесят грамм,рабавленных
в литре кофе. Да, я слишком слаб употреблять неразбавленное спокойствие.
Забычковав недокуренную сигариллу в банке из под сайры я продолжаю упиваться тобой.
Километры вен, пройденных до сердца. В правое предсердие, чтоли.
Ты бы переводил на латинский словосочетание "раствор этилморфина", и получал бы оценки,
а не глотал его, получая дозу искусственных эндорфинов,иньекцией в кору головного мозга.
Убиваешь сам себя, больше не продуцируется счастье.
Вот и слушаешь три ноты дешевой шарманки в час ночи упиваясь дешевым коньяком
производства Шымкентского ликероводочного завода.