Мгла

Эх, заснеженное поле в ясный день - глянешь на него - и страшно становится от этой белизны до самого горизонта. Но ничего, теплая одежда, немного безумия и уверенность в своих силах выведут тебя туда, куда хочешь. Это только сначала там впереди белым-бело  пусто. На самом деле там и деревья, кусты, и следы других бродяг... Это не страшно. Страшно, когда там белая мгла... Появляется она как из неоткуда, ясно было и вот уже белая стена в пяти-десяти метрах. Знаешь ли ты, человечек, живущий в городе, что чувствуешь, когда она приходит посреди поля? Когда идешь в белую стену, а она все не заканчивается? Кажется, что ты просто сходишь с ума, и никогда не выберешься оттуда, но. Но внутри тебя есть какая-то звериная уверенность, чувство верного направления. А потом посреди этой мглы - дом. Точнее не дом, а стена дома, одна. И он, дом, как-будто постепенно появляется из этой мельтешащей белизны, обретает объем по мере приближения. И истерический смех начинает душить, потому что ты шел целую вечность, и ветер швырял в лицо снег охапками, было холодно, и черт возьми, не видно ничего. А прошло всего полтора часа, кстати... Сидя в доме, греешь руки у печки, а лицо перекосило улыбкой, страшное такое выражение лица. Дошел, дошел! Компасы, навигаторы, спутники, карты... Выйди из белой мглы, человек...