Он и она

"Эй, мальчик! На перроне! Остановись! Постой.
Опаздываешь к поезду? Да чёрт с ним!
Я слышала,что уезжаешь ты к другой,
Бросая ту,которой ты любим.
Не надо! Нет! Не сквернословь!
Это же так подло. Так безумно.
Ты разбиваешь чистую,невинную любовь.
Ты поступаешь, мальчик, безрассудно...
А далеко ли едешь? В Рим или в Париж?
Не моё дело? Ладно. Ерунда.
А я смотрю ты даже не грустишь...
Ты не был таким червствым никогда...
Смотри! Там девушка рыдает около купе.
Тебе плевать? Она глупа? Ну ладно,извини...
Наверное ты прав. Глупа извне.
Но очень чуткая и нежная внутри.
Не торопись. Останься. Ещё семь минут.
Постой со мной совсем немного.
Тебя ведь ждёт ужасно неизведанный маршрут.
Подумай, мальчик! Ради Бога!
Нет, мальчик. Я не привожу тебе моралей.
Не буду здесь держать тебя я до утра.
Не делай просто так,чтоб чувства умирали
И.. Что? Тебе уже пора...
Беги. И лучше уж не возвращайся.
Меня ты больше не увидишь никогда."

Проехав сутки в маленьком вагоне.
Испив бокала три французского вина.
Он с болью в сердце резко понял,
Что на перроне девушка была :Она.
Закутанная чёрной плотной шалью,
С дрожащим голосом и гордою спиной,
Скрывая взгляд под тонкою вуалью
Всё время поправляя её белою рукой.
Она просила,сквозь все принципы,остаться.
Он отвечал ей грубо, торопясь.
Он понял. Он спешил расстаться,
С той девушкой, которая в любви ему клялась.
И покатились по щеке невольно слёзы
"Меня ты не увидишь никогда."
Он вспомнил, как дарил ей в праздник розы
И говорил, что будет с ней всегда.
Он выбежал из пыльного купе, качаясь
И силой дёрнул за стоп-кран.
Бежал по рельсам и кричал, сквозь слёзы улыбаясь:
"Я не люблю её, родная! Это всё обман!!"
Он пробежал ещё около сотни метров
И в далеке увидел чёрную вуаль.
Её носило по дороге ветром,
А рядом, на ольхе висела шаль.
И сердце его радостно запело:
"Она должна быть рядом! Я её найду!"
Он побежал по рельсам и увидел тело.
"Нет, ты жива!"-он прокричал в бреду.
Часа четыре он стоял недвижно,
Под белою, безжалостной луной
Потом,нагнувшись к ней он прошептал чуть слышно:
"Ушла на небо. Я уйду с тобой."
Нащупав в пиджаке ствол револьвера,
Рыхля ногами окровавленный песок,
Читая вслух "Парижский сплин" Бодлера,
Он выстрелил себе в висок.

Минуло сорок дней. Их души встретились на небе.
Как раньше. Снова: он, она.
Но в поднебесном бесконечном тлене,
Увы,они друг друга не узнают никогда.