Февраль

...И ниоткуда приходит февральская оттепель. Она всегда обманчива. Обманчива потому, что дело идет к весне и так настойчиво ищешь хоть каких-то ее примет, и не находишь ничего, кроме слякоти и промозглого ветра. Ветер пахнет сыростью. И становится так неуютно, будто долгое время сидишь в каком-то маленьком провинциальном вокзале, насквозь выстуженном, с облупившимися стенами, и ждешь как единственного спасения поезда, чтобы уехать отсюда навсегда. Но поезд не спешит... Он не торопливо ползет себе где-то среди заснеженных полей и ему нет дела до того, что кто-то слишком сильно его дожидается. Это - как судьба, которая никогда не торопится, спешат лишь человеческие чувства...

Меж тем оттепель проходит. И наступают серые февральские дни с морозцем, замерзшей снежной кашей и спрятанным под ней льдом. Такие дни проживаешь, вовсе их не замечая. И кажется, после утра сразу приходит вечер. Или вечер приходит уже с утра. И вереницы мыслей, тягучих или, наоборот, невесомых вьются в голове без конца. И еще странные гаммы чувств, от нежности до отчаяния приходят откуда-то из глубин. Они-то больше всего занимают и забываешь о том, как течет время. Просто ты - как глиняный Адам, которому кто-то, подобно седому ветхозаветному богу, послал искру жизни. Этот кто-то возвратил прежде забытое  или потерянное. Этот кто-то не может не волновать. И, вдыхая тяжелый морозный воздух, скользя по исхоженным тропкам, ты все-таки понимаешь, что все приходит не напрасно...