Как жаль, что я не Писатель...

Как жаль, что я не писатель)

Как хотелось бы изобрести собственную философию, без назидания и патетики…не покрытую скорлупой болезненной демагогии и ложной сути…Как хотелось бы задать многие вопросы или один, но очень важный…Именно так – задать вопрос, а не дать ответ…Потому что в НАЧАЛЕ ВСЕГО всегда стоит ВОПРОС, а в конце – ОТВЕТ (Всегда! так должно быть и так есть, просто далеко не все способны разглядеть его в созвездиях бренности)
В начале – необходимо НАПОЛНЕНИЕ…наполнение – движение нашей жизни…и даже самый правильный ответ не решит проблему, если изначально задан не верный вопрос.
Так вот задать бы правильный вопрос! Чтобы хаос мыслей моих стал проникновенностью искр, а не безвременным пульсом...

Как хотела б я написать книгу – правильную и надежную, как уже осевший фундамент,создать основу или хотя б наметить тропу, по которой можно б было смело идти, не боясь споткнуться о камни преткновения собственного мира.

Как жаль, что я не писатель…

Как хотелось бы «поверить, что словами можно рисовать» Поверить и написать картину на причудливых холстах памяти. Для тех, кто живет в сером городе без молитв и сна, растормошить уснувших в бесконечном сроке холодов... Для тех, кто пытаясь оградить свой круг, испещряют свои души траншеями безверия …и изображают собственную тень…
Вдруг бы стала моя картина недостающим кусочком витража, через который СВЕТ, преломляясь, превращается в теплые ажуры нитей для истин, порванных остроконечными стрелами пафоса…

Как жаль, что я не умею рисовать…

Вот взять бы и написать книгу, которая как музыкальный инструмент смогла бы звучать и даже с порванными струнами изливала б невесомую мелодию, оторвавшуюся от надоедливых земных оков. Я б играла полутонами и под эту мелодию пела б балладу непредсказуемости дня...Так, чтобы обертоны искренности входили в спектр звука шепота молитвы…

как жаль, что я не умею петь...