18 апреля 2011..

"А пока - в неизвестном живем
И не ведаем сил мы своих,
И, как дети, играя с огнем,
Обжигаем себя и других..."
А.А.Блок

Боль никуда не уходила, и под глоток белого вина, под аккомпанемент украинских романсов – боль приподнялась к горлу и стояла в нем колом. Мне хотелось бы ее из себя выхаркнуть, да только силенок еще не хватает. Отказавшись от всего и сразу, сталкиваюсь со своим одиночеством и болью в лицо. Ладошками бы всех побить, и закрыть лицо руками. Расплакаться не хватает сил, все изнутри еще горит огнем, и соленые слезы на раны. Не могу отпустить из себя все это, и каждый раз, когда фото попадается на глаза - внутри защемляется сердце. Защемление бесконечно и болезненно, сводит как будто где-то там внутри. Меня отталкивает от каких-то свершений и подвигов, хочется просто разрыдаться у него в объятиях, просто чтобы высохли слезы об его футболку, и потом тихо-тихо целовать его в брови и знать, что все будет хорошо. Не верю уже. Я раздавила в очередной раз в себе гордость, и хоть он не просил прощение, но я его уже прощаю. Я только о том, что готова снова вернуться в этот мой порочный круг отношений с ним, только о том, что я прощу ему это предательство и вновь обниму, как когда-то. Нету никакой самоуверенности и уверенности в целом, нету ничего. Куда-то запал движения делся, и уже все – плыву по течению, доверяюсь обстоятельствам и обыденности. И как бы в голове четко не рисовала себе картину, все равно шагов так и нет, потому что боль, что разрывает меня, внутри имеет место быть, она то разрастается, то сужается, но никуда не Нравится
Поделиться
девается.