Ф. В.
Один из тех, кто этот мир
словами, стертыми до дыр,
мог описать, чтоб свеж и мил
тот снова был,
да, он любить посмел не раз –
свинья не съела, Бог ли спас,
но тяжкий жизни перепляс
кому указ?
Теперь, как прежде, на краю.
Чуть-чуть поодаль я стою
и руку тонкую свою
ему сую.
А он ее не хочет брать –
он сам себе отец и мать,
порыв способен он понять,
но не принять.
И потому мы смотрим вниз:
на сад камней и стаи крыс,
куда не бросишься на бис,
хоть сладок рис.
По сторонам знакомый лес,
всё так же луч скользит с небес,
и ожидает мелкий бес
свой интерес,
но на поверку выйдет шиш,
хоть жаль его – ведь он малыш.
Мы будем жить еще, шалишь,
а ну-ка, кыш!
Вот только встанем на крыло,
а там... Не всё ли вам равно?!
Да будет ветер – и лети,
Бог даст пути.
лето 2011 г.
Другу прозаику
© Copyright: Татьяна Мацук, 2011
Свидетельство о публикации №211080200254
Свидетельство о публикации №211080200254
Рецензии