Стрелок

Темнело. Вечер владно вступал в свои права. Я зябко поежился. Поздняя осень, пасмурно. Казалось, в воздухе висели микроскопические капельки влаги. В квартирах начали зажигаться огни. Мамаши из окон и балконов начали созывать своих чад по домам. Эх, как хорошо сейчас дома. Тепло, а ты сидишь себе в кресле перед телевизором. В руке чашка крепкого горячего кофе. Бросить все это к чертям и скорее домой, в свою теплую берлогу. Но нет. Дело, прежде всего. Зажглись уличные фонари. Я поправил поднятый воротник плаща и шагнул в тень. Еще не хватало, чтобы меня здесь засекли. Когда же он выйдет из подъезда. Я выучил расписание каждого его дня поминутно. Сегодня пятница. Обычно он по пятницам полвосьмого выходит из подъезда и садится в свой новый внедорожник. Сегодня у него по расписанию до утра ночной клуб «Сан Ремо» в центре города. Я посмотрел на часы. А он не очень то пунктуальный. Уже тридцать пять минут, а его еще нет. Может быть, что-нибудь заподозрил. Неужели я даром торчу здесь уже целых полчаса. Операция рассчитана до мелочей. Так хочется закурить. Нервы напряжены до предела. Я сунул руку в карман и погладил пистолет. Казалось само время застыло в какой-то вязкой тугой субстанции. Чувства обострились до предела. Вдруг дверь подъезда открылась. И наконец-то показалась моя жертва. Я медленно стал приближаться к нему, не вытаскивая руки из карманов плаща. Он сунул руку в правый карман. Мое сердце бешено застучало. Он вытащил пачку сигарет и стал медленно доставать сигарету. Я выхватил свою правую руку из кармана и щелкнул своим пистолетом зажигалкой.  «Слав, дай закурить» - попросил я. «Свои надо иметь» - сказал Славка и протянул мне пачку.