Во чужом пиру похмелье
Наша русская земля,
Опечалена пропажей,
Хлебороба на полях.
Наклоняются березки,
И трепещут на ветру,
Истекают тихо слезкой,
Сосны старые в бору.
Несгибаемые кедры,
Растревожены, шумят,
Развороченные недра,
О спасении молят.
Ждет кормилица родная,
Время лучшего все ждет -
Отрезвится, может Ваня,
От похмелья отойдет.
Свидетельство о публикации №211080300497