Птицы

Жанр: angst
Рейтинг: PG
Размер: мини
Статус: кончен
Дисклэймер:все придумано, ну или почти все

Это не сценарий для мыльной оперы. Не байка старого охотника или рыбака. Это не сказка, рассказанная малышу на ночь заботливой мамой, чтобы он поскорее уснул. Сегодня родители решили позволить себе немного свободы, ночь секса, как до рождения ребенка, они просто добавили немного водки в бутылочку с молочной смесью. Нет, это все совсем другие истории. Моя берет свое начало несколько минут назад, когда я понял, что к моему виску приставлен самозарядный, полуавтоматический пистолет калибра 0.45ACP, проще говоря, Кольт М1911. Такие сняли с вооружения ВС США еще в 1990 году. Это даже не браунинг, который гораздо легче достать.
Каждый мой вздох чуть тяжелее влажного чайного пакетика, оставленного им в кружке. Странно это все, великий аккуратист перестал держать в абсолютном порядке свою квартиру. Это все из-за беспорядка в голове, из-за рассеянности мыслей. Я бы помог ему справиться с этим мусором, с лишними проблемами, ссорами, разговорами. Но построенные мистером Незаурядный Самоуверенный Талант стены из слов, недоверия, камней не разрушит даже огромный взрыв баллистической ракеты. Рука с зажатым в ней Кольтом нервно вздрагивает, но не отпускает меня, удерживая в постоянном напряжении, в постоянной готовности умереть.
Что обычно делают, когда конец близок? Когда чужой характер так и норовит пролезть в каждую клеточку твоего тела в попытках разорвать нити ДНК? Чтобы человеческая история не знала подобных неудачных экземпляров? Когда чужое нервное дыхание врезается в твое сознание, когда оно везде: вокруг, внутри, над, под, слева и справа? Стена за стеной, и снова стена. Что должен сделать я? А что я могу сделать?
Квартира пронзается криком, который тут же возвращается к своему источнику, чтобы набраться энергии и снова разрушать пространство этого душного помещения. Он кричит, что я превратил его жизнь в ад. Он кричит, что я уничтожил и растоптал его. Еще и еще раз. Он орет, что на свете есть лишь один человек, которого можно ненавидеть так сильно. И это я. Он прижимает ствол к моему виску сильнее, и я опускаюсь на колени. Милый, где ты взял пушку?
Он говорит, что я не даю ему покоя. Он говорит с него хватит. Меня обвиняют во всех смертных грехах. Я был слишком красив, даже щурясь от противного солнца . Я должен был смотреть чуть дальше своего носа. Я вообще не имел права рождаться на свет.
Он шепчет, что не выносит моего смеха, что воздух в комнате слишком влажный. Я должен его понять. Он правда никогда не желал никому зла. Он говорит, не произнося ни звука, и я читаю по губам: «Ты должен был меня защищать».
Чертова костлявая сучка приставила к моей голове пистолет, а я не могу ему ничего сказать и стою на коленях с выражением жертвы на лице. А кто тут жертва? Любой бы сказал, что это он.
А вы знаете, что любая птица выберет свободу, если предлагать ей альтернативу будущего существования? Пускай, там страшно, и она погибнет через три минуты; пускай, там машины, огонь, кровь, но это лучше клетки. Почему они так поступают? Может, потому что у них так мало мозгов?
- Милый, скажи, что тебя действительно так мучает.
Он сжимает губы, птица встала перед выбором, присаживается на диван и опускает голову. Но я все еще на прицеле. Я все еще могу умереть. Свобода или … А какой второй вариант? Что если не свобода? Глупые птицы думают, что смерть – это свобода. Они готовы на все. Эти эгоцентричные существа. Один выстрел, и еще одна птица свободна. Сколько минут она проживет? Сможет ли так наслаждаться свободой?
- Милый…
- Заткнись!
Это не тот крик, который раздавался, когда он подпевал мне Lying I the most fun, не такой, когда он напоминал Спенсу, что я буду кофе а не содовую. Это смесь шизофрении и паранойи. Не отчаяние, а сумасшествие, не боль, а душевное страдание. У этой птицы гораздо больше мозгов, неужели будет такой же глупый выбор?
Мама будет плакать, думаю я. Надо было ей все-таки сегодня позвонить. Один выстрел и все, что когда-то держало меня на этой земле, станет не таким значимым. Но разве это свобода? Я не хочу такой воли, она мне просто не нужна, забери ее себе, Росс. Он говорит, что я же все понимаю, что я должен был знать, должен был догадаться. Он не истерит, а просто улыбается, не через силу, а как-то искренне и зло. Люди, меня сейчас убьют!!! Почему именно сегодня про нас двоих никто не вспомнил? Почему меня оставили одного с этим психом? Ах да, я забыл, нас трое, еще есть Кольт, приставленный к моему виску. Мне всегда казалось, что, если я буду умирать, сбежится пресса, фанаты, друзья, но никого нет, а я вот-вот умру.
Ситуация начала здорово раздражать, когда прошло минут сорок.
- Милый, может, уже выстрелишь? Пришей меня, если тебе так хочется.
Такого поворота не ожидал ни я, ни он. Опускает пистолет и кладет его на журнальный столик, который готов треснуть от количества бумаг, пустых кружек из-под кофе и двух ноутбуков. Она всегда отбирала у него сигареты, но теперь ее здесь нет, уже полгода, как эта квартира не наполняется женским смехом, женским криком, женским запахом. Ее нет, и поэтому он аккуратно выуживает из кармана моей куртки пачку сигарет. Пара щелчков зажигалки, и вот между нами еще одна стена: из дыма.
- Ты так ничего и не понял, - он усмехается, глядя в окно, ища там что-то очень важное.
- А ты попробуй, объясни мне! Знаешь, как я понимаю все это? Я – твоя клетка, убьешь, и улетишь на свободу.
Я стою рядом и пытаюсь поймать, что он так ищет глазами. На подоконнике серый пепел рассыпается маленькой горсткой. Воздух все такой же тяжелый, но с легкой примесью никотина. Я протягиваю ему Кольт. Он тушит сигарету о деревянный подоконник с облезлой краской и поворачивается, глядя мне прямо в глаза, проникая прямо в душу, поглощая все сознание.
- Ты был нужен мне… всегда. Не отпускай меня никогда, слышишь?
А глупые птицы всегда выбирают свободу.