Дневник сбитой пули

Секунда первая

Умирать – не страшно. Главное, успеть сделать вдох поглубже, и вонзиться в свою жертву. Быть послушной или шальной, холостой быть или «пороховой толстушкой» - не важно, главное лететь! И полет этот должен быть стройным, быстрым; у тебя есть конечная цель и это единственное важное в жизни. Какого ты калибра, на каком заводе тебя отлили и был ли пьян мастер – это второстепенные вещи. Точно также на курок мог нажать палец с грязным и вросшимся ногтем или средних размеров с аккуратным маникюром (лично мне повезло меньше: случайно уронили ружье, и я (по закону жанра) была вынуждена лететь). Мне не достался Зоркий Глаз и цель, пойманная на мушку. Мне достался свободный полет в недосягаемую пустоту. Еще Ньютон предсказал, что я упаду на Землю (как и все другое, кинутое в высь), а, следовательно, у меня не так много времени, чтобы сказать. Но я, как и все остальные, надеюсь успеть.

Секунда вторая

Мне подумалось о бесцельности получавшейся смерти. От чего еще мы можем умереть? От любви, например…

Зоркий Глаз долго бы выбирал жертву, выслеживал. После его выстрела пуля летела бы на встречу к кудрявому/бритому/наглому/старому счастью и тут… ее бы сбила другая пуля. Они бы упали, кружась, рассыпали бы остатки своего пороха. Первая мысль: «Вот он сволочь! Как можно мешать чужому полету! И вообще, я…» - и тут за пеленой своего гнева, каждая бы заметила, что они рядом лежат в пыли. Они бы стали улыбаться…

Лежать не так уж и плохо, наверное?

Секунда третья

Можно умереть гордо и с честью: пронзить каску врага.

Ствол оружия сначала начищали бы, потом смазали бы, чтобы не было осечки, затем настроили бы прицел. В порыве злости или холодного расчета, пуля вырвалась бы из дула пистолета, ружья, пулемета! и помчалась бы к своей цели – зеленой и плотной каске. Половина усилий ушло бы на разбитие этого панциря, еще половина – на сжигание всего и вся внутри порохом…

И каково разочарование каждого из нас, когда вместо мясистой плоти, мы ничего не находим! И получается, что мы никого не убили.

Секунда четвертая

Вы верите в случайности? И я нет. Но они случаются.

Пуля, легкая и свободная, летит на встречу к той косой челке, что сидит на парапете или к той мамаше с коляской, или к тебе. И вдруг ей пересекает дорогу автомобиль, и она падает на асфальт, рядом с канализационным люком...

И остатки пороха размываются сточными водами.

Секунда пятая

Какая еще бывает смерть? Коллективная.

Летит стая пуль, не спеша, к светлому будущему. И в момент истины, когда Голубой Экран Надежды кажется совсем рядом, половина потока просто царапает обшивку этого ящика и падает.

Нас могут подобрать и выкинуть, или же поставят на полочку, чтобы нас случайно не проглотили дети.

Секунда шестая

И, наконец, моя главная мысль – не важно, где ты и как ты умрешь, важен сам факт. Конечно, когда-нибудь меня откопают, определят мой калибр, скорость движения и даже оружие, из которого я вылетела. Но они никогда не узнают, почему я умерла, не достигнув цели.
Мой Зоркий Глаз (как и любой другой) должен был следить за мной, беречь меня, наставлять на путь……
А теперь я лежу на дороге, а может и не на дороге, просто в луже или в бороне. Я вижу лишь мокрую землю, смешавшуюся с песком и глиной. Лежу и смотрю в небо…
А с неба сыплются пули, также бесцельно умершие.