Грешник с пером

Закрываю глаза и хочу пальм на раскаленном асфальте... хочу утомленного солнцем ночного неба, разогретого до духоты печи. хочу горячего ветра, сползающего в потное изможденное лицо с небоскребов. бесплатных манго и фруктовой освежающей ледяной влаги.. что это, Эмираты?..

открываю глаза - здесь я.. за окном - вода.. в своем кабинете...
вот даша позвонила.. разбив звонком тишину... из края мокрых зонтов сказала мне что я жестокий фотограф в мире прозы.. художник-журналист  который ездит на энергетике  буквально фотографируемых мной персонжей.. что я ничего не привношу... тогда все ремесло писательства - от лукавого... ведь это ж перевод энергии с реальности  на бумагу, ничего боле..... что ж мне теперь повеситься или в управдомы пойти?,..
 или к каждому я должен подбегать и спрашивать: "а можно я о вас напишу?..  не соблаговолите ль у меня в романе запечатлеться, исторически отфигурироваться?.." что она хочет, чтобы я усомнился в своем предназначении?... зря выходит я живу и день и ночь корплю над романом?...
или бегать по улицам со своей сумочкой, кричать предупредительно всем: "я - писатель!! бойтесь все, кто хочет остаться со своей энергетикой инкогнито!.." грешник с пером..
вот в таких пагубных мыслях сижу пока за моими стеклами грозно идет вечный дождь...