Записи игрока

(был не готов, судорожно достал листок, не подточенный карандаш и начал писать в тетрадь, сокращая слова до трёх-четырех букв)

Между реальным миром и его полной отключкой был один стакан виски. Да и тот был на подходе. Пришлось торопиться и я отчаянно записывал. Он крупно проигрался. Пил, как никогда. Ему было что-то около пятидесяти. Все вокруг его знают и называют Стэн. Не думаю, что это настоящее имя.

Его жизнь удалась наполовину и та хорошая часть уже прошла. Судьба не гладила и не щадила. Здесь таких и нет. Он давно не видел дочь, а в остальном не жалел. Как и все – ни о чём. Его одежда, легкий шрам над бровью, седая щетина и какая-то дикая улыбка говорили об одном. Это, мать его, professional gambler. И почему-то он подошел именно ко мне.

(на полях, размашисто)

Думаю, этот человек должен был стать рок-звездой. Но.. не стал.

(спросил у него как прошла игра)

- Жизнь – тот же покер. Здесь свои ослы и агрессоры. Всегда есть лидеры и проигравшие. Всегда. Понимаешь? Сегодня – не я.

Он сделал еще один глоток и отречено посмотрел куда-то сквозь меня.

- Карты – это, наверное, самое прекрасное, что сейчас есть у меня. Я ведь играю не ради денег. Нет.. деньги – это слишком пошло. Игра!.. Ты слышишь? В этом слове есть искра. Это самое главное. Чувствовать. В животе. Эйфория ожидания. Тянуть к себе фишки или уже курить на выходе – проиграв, полностью, без ничего. Понимаешь?

Слова путались, речь становилась всё менее разборчивой. Куда-то провалился:

- Я слишком стар, чтобы искать в себе Бога. Не надо. Знаешь, я ведь прошу у него только об одном.

Он засмеялся.

- Когда у меня будет каре – пусть мой Джизас выдаст кому-то фулхаус. Да!.. Всё! Когда ты играешь – здесь, за столом – не может быть никакой религии. Конечно, это от дьявола. Здесь Иисус любит только одного. И каждый раз разного. Не угадаешь никогда. Здесь остаются судьбы. Но только так и интересно, понимаешь? Только так. Играть на всё! Если выигрывать, если проигрывать – то всё! Нет смысла размениваться на мелочь. Да-да, но к этому надо прийти. А ты поиграй с моё...

Он помолчал с минуту.

- Ты считаешь, что я неудачник?

(зачеркнул предложение про рок-звезду на полях)

Не дал ничего ответить, показал на паренька лет 28, в очках и мятом костюме.

- Его поцеловал сам дьявол. Сегодня он был лучшим. Он сделал меня. Обошел, обхитрил. Не знаю, как будет завтра. Всё.

(заплатил за его выпивку)

Он грузно слез с барного стула и поковылял к выходу, на прощанье кивнув:

- Покорми этот автомат. Игрок должен быть внимателен. Я видел одна синьора скормила ему все свои монеты. Мне кажется, сегодня он будет благодарным.

(на полях, для себя)

Стэн, вечер 11 октября, ЛС, Невада. Погода неважная.