Ждущим

Ну, вот и снова я начинаю прозой, кажется,  стихами уже разучилась, однажды захлебнулась в этой реке стихословия и не всплыла.
Что до тех, кто привык осуждать за рифмы, точнее за их отсутствие, извините меня, я, кажется, обломала три четыре этажа мата и пару тройку вечеров за обсуждением моей бездарности.
Если о тех, кто ждет каждое словцо, выписанное из под нажатия этих клавиш. Каждое чертыханье при этом чувствующие. Я не пишу, затем что бы собрать кремлёвский зал, мне достаточно и десятка вас любящих. На мне не заработать миллионов как не майся, но можно заработать авторитет заядлого критикана. Всё что выходит из под моих пальцев в Word-е ад моего внутреннего пониманья.
Тех кто ждёт меня у подъезда-скамейки-вокзала, те  кому всё важное сказала а еще пара литров невыплесканых слов приторных но честных, от которых на утро голова болит что стоит опохмелиться чем то менее хмельным чем сама я.

Тех кто ждёт я не понимаю. Не дотянусь до них как ни стараясь. Кто то уходит, а внутри умирает, и вы ждете годы и десятки, а меня на следующий день уже нехватка загибает, скручивает в морской узелок так что ни один врач притронуться не решался, « вы голубушка неизлечимы, домой лучше возвращайтесь, очередь не задерживайте-убирайтесь»

Так и живём отчаянно, к третьему месяцу начинаю смиряться. 21 день прошел, а я не отвыкла, скоро встретимся а я не живая. Полу-испитая измученная истеричка, но обниму тебя и пол часа стоять буду твой запах усталости впитывать,  улавливать запах дорогого парфюма и полувыветрившегося табака.

А потом по-новой. Ждать скучать и иссекаться по стенам этого замороченого людскими пристрастиями города. Находить спокойствие и уединение на склоне горы. Не стесняясь своего голоса. Наготы и редко проходящего человека. Расстелить соломенную подстилку и скрывшись в наушниках от суеты закурить ментоловую и выпуская струйки дыма еще, что нибудь написать….