Пусть нету выражений метких,
Пусть рифмы не течет река
И ты еще всего лишь детка,
Не искушенная в стихах.
Твой первый стих - как лепет розы,
Что расцветает на заре.
Чист, как у русалки слезы,
И нежен, как туман во мгле.
Он также не уверен, словно
Детеныш, пробующий встать,
Ведь так непросто лишь словами
Картины все нарисовать.
Твой белый стих белее снега.
Пусть неказист, и неумел,
Но только он пронзит то сердце,
Не знавшее тебя совсем.
Белый стих
© Copyright: Яна Воротникова, 2011
Свидетельство о публикации №211080700806
Свидетельство о публикации №211080700806
Рецензии