Мирослава

Дни поздней осени холодны. Часто идут дожди. Ветер выворачивает зонты наизнанку, и это беда преимущественно тех граждан, которые лишены личных автомобилей.
Я будто наяву вижу, как Мира сейчас пьет кофе, укутавшись в теплый голубой халат. Она сидит на своем широком подоконнике, прижав колени к груди, и думает обо мне. О нас. По крайней мере, мне хочется, чтобы так было.
Я хочу сказать ей «спасибо» за все. За то, что исполняла мои мечты. Легко, будто фея с тонкой серебристой палочкой. За тепло, что исходило от ее таких родных плеч в минуты нашей физической близости, переходящей в близость духовную. Я благодарен ей за вдохновение, подаренное мне, и за ее стихотворения, которые она мне посвящала. За то, что она так любит мир. Мира любит мир. Я не смогу забыть то трогательное внимание, с каким она относится к каждому листу на дереве, к каждой божьей коровке, которую она встречает на пути. Она готова помочь всем.
У Миры красивые черные волосы. Глаза, как два омута, которые не опасны, и в них так приятно тонуть. Руки, которые похожи на произведение искусства. У Миры доброе сердце.
Хорошо, что есть Мира. Но плохо то, что я не могу ей дать того, что она заслуживает. Ее нельзя обманывать, это маленькое нежное сердце нельзя ранить, эту волшебно-белую шею нельзя осквернить похотливыми укусами. Мы любим одних, а живем с другими. Я танцую с ней танго, занавесив окна, чтобы создать полумрак. И совсем забываю о том, что ночью в моей постели будет лежать  другая, которая, кажется, нужна мне, а я, кажется, нужен ей. А Мира – волшебство с лицом простого человека, каких миллионы.
Хорошо, что ты есть, Мирослава. И мне жаль, что я не смогу тебе ничего дать.