лето сползает со стула...

лето сползает со стула на холодный цементный пол...

и мы, впадая в детство (там ведь у нас призвание – художник, у каждого)
пытаемся успеть нарисовать на асфальте День Рождения Времени...
 
оно получается гадающим на пальмовых листьях, с замершей в глазах вечной осенью...
добавляем звук, среднее между шёпотом и голосом... проводим грань снов...

на заднем плане море, пирс, чайки, девочка в платьице из заплаканных рассветов
читающая Грина, улыбающийся пёс...

так как это время, рисуем «вчера» в образе нежного ласкового мальчика с русыми волосами...
 он уверенно гладит собаку, точно зная, что завтра будет взрослым...

да, мазок «завтра»...  смешиваем «может», «даже»,
добавляем осыпавшиеся вишнёвые лепестки и рисуем бумажный кораблик...

ещё лазурь вдоха, сердцебиение выдоха,  негу от прикосновения запредельности,
печаль северных берёз, звёздную пыль в виде точек опоры и падения...

на берегу кучка гниющих водорослей из притворства улыбок, лжи разрезающей сердце,
слепой тревоги и перьев из подрезанных крыльев...

и нескончаемый поток света, переходящий в снегопад,
засыпающий слово «помню…» выложенное ракушками на песке...