Судьба

Это был обычный день. И был самый будничный вечер. И не было никакого предчувствия. И люди были завсегдашние – угрюмые и улыбающиеся, грустные и веселые, злобные и довольные, печальные и радостные, рассерженные и задумчивые, несчастные и счастливые… Непосредственные. Такие разные. Такие привычные. Они шли. Торопились. Толкались. Спешили. Бежали. Жили.
И была я. Не торопилась. Не бежала. Не шла. Не спешила. Но жила.
И была я. Одна. Но такая же как все. Обычная. И…- другая. Одновременно. Была странная. Отчуждающая. И отчужденная. Грустная. И сочувствующая самой себе. Все еще надеющаяся, хотя и стремящаяся уйти. Но не уходила.
И в тот день, в тот обычный, не сулящий перемен, какой-то один из тех триста шестьдесят пяти, а, может, шести, дней, в моей жизни случился ты. Не пришел, но появился.
Я просто подняла глаза, и вдруг из карнавала лиц и движений они выхватили тебя. Тебя, которого всегда знала. Тебя, о котором почему-то думала. Тебя, которого уже почти любила. Моего тебя.
Ты тоже был обычный. Такой как всегда. Такой как все. И не выделялся из толпы. И у тебя тоже был обычный вечер. Наверное, ты куда-то спешил. И о чем-то думал. И, может, тебя кто-то ждал. А, может, ждала. Или даже ждали. И ты совсем не видел меня. Даже не думал обо мне. Но ты жил. А мне всегда казалось, что я тебя придумала. А ты был тогда. И даже прошел. Мимо. И, может, даже улыбнулся своим мыслям. Но не заметил меня…
И вот теперь я точно знаю. Ты не только был тогда. Ты есть. Есть и сейчас.
Сейчас ты лежишь и спишь. Твое дыхание спокойно и глубоко. И тебе, может, снится сон. Я не знаю о чем он. А ты не знаешь, что я о тебе думаю сейчас. И что я на тебя смотрю сейчас. И что я люблю тебя сейчас. И что я целую твои ресницы. Сейчас…
Тогда ты не знал, что ты моя судьба. И теперь не знаешь. Но чувствуешь. Я знаю, чувствуешь. Наше сегодня. Наше завтра. Наше bonheur…
*
А тогда играл обычный джаз. И погода была обычная. И ничто не предвещало тебя...