Она

Она радовалась каждому дню своей жизни. Она, по-своему, была счастлива. Она, по-своему, была милым, красивым и добрым ребенком. Когда-то давно. Только жила, как во сне. Только влюблялась в вымышленных персонажей. Только была слишком искренней с настоящими людьми. Жила не в том времени года. Не в том веке. Любила, была счастлива и не требовала ничего взамен. За это ее и любили. Хотя ее просто любили. Ее детский взгляд. Ее смешную улыбку и постоянную задумчивость. Боже, как красиво она смеялась и как была грациозна и красива...
Только ночью, когда она засыпала, она просыпалась в старой скрипучей кровати, заходила в обветшую кухню с перегоревшей лампочкой, ставила на газовую горелку чайник и курила, выдыхая дым через открытую форточку. За окном там была зима. Постоянно была зима и на улице порошил снег, пробивающий свет тусклых фонарей. А потом были будни. Тусклые сонные, не сравнимые с ее настоящей жизнью. А потом снова удар и снова кома.
Она радовалась каждому дню своей жизни. Она, по-своему, была счастлива. Даже если это было в ненастоящей жизни и в ненастоящем времени.