Ты. Мое. Все! Сорок три

Сорок три.  Задняя часть левого предплечья. Здесь я мечтала прятаться за спецуру. Прячешься губами за спецуру и сидишь живой и здоровый. Пухлый от желаний, счастливый, упитанный, и все такое…

Ты: Какое такое - "такое"?

Ты улыбнулся?

Ты: Как ты любишь - одними глазами.

Это хорошо, а то мне за тобой не видно! Если картинка не складывается, значит...

Ты: Ты лежишь за мной. И ни черта не видно. В крайнем случае, туман. Или сумерки. Или дождь. Или вьюга.

Или не хватает пазлов. В такие моменты важно не спешить с выводами. Но! Даже если сидеть, как мышка и не читать собрание сочинений Влаимира Ильича Ленина, в качестве подсказки, то память начинает подсовывать всякую ерунду. Если тебе надо, к примеру, бежать. В темноте. По пересеченной местности. Память тебе начинает подсовывать что-то из пережитого опыта, логично? Тело владеет навыком: не шуметь, не еще что-нибудь, и еще что-нибудь... тоже не... Память и тело в связке.

Ты: А куда тебе бежать надо - в магазин? О, нет, я тебя прошу, только не думай это! Ничего, что я подслушал?

Я стараюсь думать о чем угодно. Только не об этом. Но, наверное, я уже обо всем подумала. По три раза.

Ты: Я тебе улыбнулся. Тебе не видно. Потому что ты - сзади.