Твой ангел
Читаю всё так же медленно, почти по слогам, мысли и чувства горячего солнца, спустившегося с неба по лестницы вчерашних потерь.
«Моя жизнь, точно, моя жизнь»,- мгновенно понимаю я, словно память застыла, чтобы возникнуть, из пепла моих воспоминаний, вновь.…Вижу в зёленой дали осколки немого ветра, именно вижу, потому, что ощущать ветер горячим сердцем больно…. И знакомо одновременно.
Привычно достаю из любимой сумки краски и кисть. Рисую память. Просто так, не зная точно её в лицо, не зная адреса, где она живёт, не зная сердца, в котором можно всё ещё найти кусочки, осколки прошлых лет.…Рисую.
Впереди меня всё та же зелёная даль с мелодией ветра, а позади остался весёлый перрон, куда поезд привёз меня за небесным счастьем. Понимаю, в процессе создания знакомых образов, что изобразить небо, забытую частицу своего прошлого не смогу, потому, что рисунок нужно «чувствовать», а я не чувствую неба.
…Полотно небесного простора когда-то разбилось, так и не найдя нужного пристанища в моём, ещё не проснувшемся, нарисованном сердце. На ткани небес. Тихим дымом сгоревшего дня стремится закутаться душа, вплетая чей-то холодный взгляд в мотив давно закончившейся песни… Рисунок промелькнувших мыслей невольно хранит, вот уже почти две тысячи часов одно и то же мгновение, эпизод, полотно, которое нетрудно вспомнить вновь. Но я даже и не пытаюсь понять своё вечное и единственное стремление – стремление к прошлому, стремление к тем мгновениям, когда не было солнца. Гроза…Мне жаль, искренне жаль своего потерянного времени, но я снова рисую его, своё утраченное прошлое, красками холодного лета.
«Конечно, я ничего не помню»,- отвечу я тишине, и снова совру, не видя смысла в значении правды. Чужой правды.
На белом холсте знакомого полотна возникнет ангел, мой ангел, потому что рисовала его так долго (всего минуту) сама, красками усталых мыслей и утраченных чувств. Ангел… Зелёная даль на минуту превратится в белую полночь печальной зимы, откровенно мечтающей стать чёрным полотном, на котором кто-то оставил память.
Поезда, преданно хранящие все откровенные мысли путника, летящего в безоблачный простор, снова и снова имеют свойство возвращаться на тот же перрон, в тот же город, той же дорогой, но в разное время и в разные страницы историй. Привозя с собой уже других героев одного и того же вечного фильма, имя которому – жизнь.
С пьянящею тоской, смотрит белый ангел сейчас на моё чёрно-белое, словно живое, полотно, и первый раз не скрывает своего удивления.…А может быть, хотя я не уверена, это вовсе не ангел, а один из героев всё того же мудрого фильма, проверенного временем и прошедшего через века тропинкой небес. Память…
Открываю глаза, и ангел легким сюжетом касается моего плеча, такого холодного, словно мысли плачущего неба, ищущего свет.
«Здравствую»,- говорю я…
«Здравствуй», - говорит он.
И мы оба долго молчим, всматриваясь в печальный закат окрылённого неба.
«Сколько времени прошло?», - стараюсь услышать хоть слово, но нарушить молчание не получается, словно нет сил говорить о прошлом.
«Всего лишь минута», - пытается сказать он. Я это даже чувствую, точно… чувствую. Своим пристальным взором, видя всё, смотря в пустоту. Его снова нет, и снова он есть, эти минуты похожи на моросящий дождь, медленно стекающий каплями мокрых слез по щеке забытого неба в перерыве между солнцем и воспоминаниями прошлых лет. Может быть, схожу с ума, … может быть, уже вижу, небесный свет, но только не в небе. А на сыром фрагменте полотна, рядом с ангелом…
Молчу, всё время, стремясь сказать что-то, снова делая маленькие попытки, уже боясь за то, что мой «нарисованный» ангел улетит, так и не поймёт суть моего внезапного возвращения в прошлую жизнь.
Мысли снова рвутся о края холодного неба, тайно растворяясь в лучах, придуманного мною, солнца. Снова закрываю глаза. Всматриваясь в зелёную даль, туда, откуда мне никогда не случалось приходить дважды в этот, кем-то придуманный, мир. Жаль…
«Хорошо, когда нет ни холода, ни огня», - словно читаю мысли исчезающего ангела.
«Тогда нет жизни», - пытаюсь возразить я, но все мои стремления напрасны. Он меня не слышит или не понимает. Всё равно…Просто чувствует и слышит небо, он же ангел…
Я уже давно дорисовала свою немую картину, где всё хорошо и есть даже осколки лета, неба и чего-то недосказанного, словно мысли о пустоте. С тоской смотрю по сторонам, беспокойно ищу своего «улетевшего» ангела. Тишина…
Только моё нарисованное немое полотно, ответит без лишних слов на единственный вопрос: Что же такое память? Я внезапно проснусь, и посмотрю в окно летящего вдаль поезда и увижу в нём осколок нарисованного небесного полотна, в огне осенней листвы. Оно без слов ответит мне маленьким рисунком в левом углу, рисунком солнца с летними лучами, рисунком детства с краешком весны, рисунком неба с ватными облаками… и всего одной подписью под словами: «Всего лишь память…», которая звучит коротко и просто: «Твой ангел…»
Свидетельство о публикации №211081300721