Париж... день третий...
Тебя, потерянного среди лиц бумажных...
Дождь поднял пачку сигаретную, меняя
Потока направление влажное...
Он скатывается по плакату дат...
Размокший баннер- вздувшимся утопленником...
Бог выжимает дождь из белой ваты -
Набрякших облаков ... на пятна зонтиков...
Ты как? Снов - белые слоны...
Нарушив скат ранжира , маршируют...
Их спины круглые так хорошо видны
Из маленькой кофейни c Reaumur-a...
Играю в тетрис, набирая код...
Случайных цифр последовательность набрана...
Три сотни три ..одиннадцать и вот
Слоны спускаются легчайшим дирижаблем...
Слоны приветствуют, качая головой...
Троих я знаю...два слоненка - новые...
Устрою им в кофейне водопой...
И угощу пирожными фруктовыми...
Потом за хобот, поведу гулять...
По улочкам Парижа, в дождь промокшего,
Ты помнишь фильм, - "Фантазии Фарятьева"?
Мои - разорванного неба - оушен...
На перекрестке Trocadero отпущу...
Обратно полетят с тобой встречаться...
Проснешься с ощущением де-жа-вю...
Пусть это будет ощущение счастья...
А я отправлюсь к виадуку, вниз смотреть...
Кораблики с туристами встречая,
Как в Питере над Мойкой смотрят дети...
И машут весело корабликам и чайкам...
А представляешь...я сорвусь с моста...?
Сорвусь..и это будет значить,
Что розовый фламинго так устал
Публично танцевать в балетной пачке...
Над Сеной сумерки...асфальт промаслил дождь...
Прованским маслом...перейду ненастье...
Здесь перехода нет...скажи мне :- Стой!
А представляешь,
Порш задавит насмерть?
Три силуэта фиолетовых в ночи...
В такое время с ними лучше не встречаться...
А представляешь, подведут ключи...
И не успею дверь открыть...свет не включается...
И лезвие с насечками блеснет...
Их белозубость,- все, что я увижу...
А представляешь, люди скажут: Вот,
Она нашла судьбу свою в Париже...
И он закончится...день, имени тебя...
В огромном городе- невольничьего рынка...
А представляешь, я монеткой потеряюсь...
Затопчут торопливыми ботинками...
Или найдет оборванный клошар...
Ютящийся у банковских ячеек...
И купит на нее воздушный шар...
И улетит туда...где ночь теплее...
И я бы улетела далеко...
Гораздо дальше, чем Монмартр и Сена...
Где, выжимая дождь из облаков...
Бог скажет, сожалея :
"Рано...
Лена..."
Paris 10/08/11
Свидетельство о публикации №211081400228