Подарок

            Валентина болела, а всё же на день рожденья мой пришла и подарила  хорошую шариковую ручку.
            - Пиши, Денис… Может, чего стоящее напишешь!
            Она пила вино, танцевала - весёлая и заводная. Валентина скрывала недуг и выглядела в свои сорок пять лет нарядно и эффектно. Все спрашивали:
            - Кто такая?
            - Одноклассница - отвечал я, -  подруга.
            А через два месяца её не стало.
            И вот уже сорок дней...
            Скрипнула  калитка кладбища, и я - в лабиринте могильных аллей. Зачем человек живёт? Да разве есть ответ на этот вопрос?!
            Могилка обустроена.  Возлагаю гвоздики, наливаю водку - помянуть. Первую рюмку – на холмик праха.
            - Вечная память.
            Валентина улыбается с фотографии. Но улыбка печальная. Жила, любила, страдала… И чего же? Да - ничего. Прах и вечная память. И все мы так: мечтаем, боремся, верим… А   однажды вдруг гаснет   яростный мир и конец удивительному явлению под названием жизнь. Ни звуков, ни запахов, ни света и цвета… Вернее, всё есть, всё продолжается, но без нас. Мы - песок, мы - вязкая глина, мы -  таблица Менделеева.
            - Такая, Валентина,  философия.
            Я ещё плеснул водки на грудь вечности и выпил сам.
            - Царство небесное.
            Впрочем, у Валентины остались дочь и сын, а у них уже свои дети. Может, именно в этом и есть смысл жизни? По миллионам поколений, как по ступеням бесконечной лестницы, человек поднимается к Истине,  к  Бессмертию, к Богу.
Мысль мне понравилась, и я поспешил записать её.
            - Спасибо, Валентина, за ручку, за подарок твой.
            - Ну, уж подарок! – сказала бы она, да не скажет.
            Говорил тут я сам с собой, а, быть может, с Прахом и Вечностью - о жизни и смерти, делая торопливые записи. «Писатель, какой нашёлся, философ!..»
             Гул самолёта отвлёк меня вдруг. Я посмотрел вверх и, словно впервые, увидел огромное небо. Оно увлекало в свою бесконечную синь. А вокруг всё было залито ярким светом. Пели птицы, пахло цветущей сиренью и травами. Живём – торопимся: дух перевести некогда; живём – колготимся: не замечаем жизни.
             - Такие дела, Валентина…
             Сколь же удивительное явление - жизнь! Какие  страсти бушуют  в нежной оболочке человеческой плоти! А живём мы и в прошлом, и в настоящем, и в будущем. Надо лишь  вспомнить или представить. В нас - деревеньки и дворики, где родились; большие города и страны, где бывали; с нами люди, которых давно нет. Любим и ненавидим, радуемся и наслаждаемся… Какой величайший дар  – жизнь!
              - А мы, Валюша, разбрасываемся жизнями налево и направо, и, почти все, преждевременно умираем.
              К смертельным болезням добавляем смертельные привычки, террор,и охотимся за жизнями.
             - Вот и напиши об этом, Денис, - наверно, сказала бы она.
             Ах, Валентина! Да  есть ли такие набатные слова, чтобы их услышал каждый?! Навалиться бы всем мыслящим родом на людские болезни и страдания, на самою смерть и по ступеням поколений устремиться к Бессмертию, потому что всё другое – Прах и Тлен, холодная Вечность.
             С кладбища я возвращался дальней дорогой – через лес. Сквозь кроны деревьев пробивались яркие лучи солнца, пахло хвоёй и ранними грибами… Я шёл неторопливо, наслаждаясь воздухом, звуками, красками… Шёл бережно, словно нёс чрезвычайно дорогой хрупкий сосуд - свою жизнь. В нём бурлили страсти, чувства, мысли. Не разбить бы, не расплескать это неповторимое бесценное  явление – подарок от Самого Бога.