Моё любимое место. Продолжение

Начало здесь:http://www.proza.ru/2011/07/03/917

Мой чистый, пустынный берег перестал быть пустынным и чистым.

Всё началось с того, что приходил мужчина, который играл на флейте и барабане.

Потом кому-то вздумалось проложить тропинки на пляже, смешивая для этого песок с цементом. И кто это придумал устраивать тропинки в месте, где всё смывается морскими волнами и засыпается песком?

А, пока, по твёрдым тропинкам легче ходить, ноги не проваливаются.

Но песок – мягкий и чистый теперь вперемежку с цементом, и этот цемент разносится по пляжу, ну и волны размывают тропинки, когда достают до них.

Повсюду ярко-жёлтые тенты, а под ними лавочки. Теперь отдыхающие не лежат на песке, они сидят на лавочках, и под тентами валяются окурки, бумажки, стёкла.

Поставили сцену, прожекторы. Несколько раз в неделю происходят концерты. Приходит много народу, стулья стоят перед эстрадой. Шум, грохот. Мусор, потому что люди едят.

В полуразрушенном здании устроили выставочный павильон, а на берегу выставку скульптур.

Художники соорудили себе маленькие, словно палатки, домики у моря. Они тоже из цемента, разукрашенные.

Но цемент осыпается, и из-под него выглядывают металлические прутья, которые служат каркасом этим домикам.

Возле будки спасателей навалены деревянные, оконные рамы. Это скульптура. Она называется «Окна».

Художники захламили берег.

Что же получается – творчество захламляет жизнь?

Было так: песок, а из звуков только разнообразные шумы моря; то монотонный рокот, если буря, то тихий плеск, когда море спокойно, голоса немногочисленных купающихся людей, но их почти не слышно, изредка спасатель крикнет. Вот и всё.

Песок, вода, небо – мало предметов в пространстве.

Так же и мы захламляем нашу чистую сущность. Чем? Эмоциями, мыслями. А творчеством, может быть, мы тоже её захламляем? Может быть.

Но если человек уже совсем ничего не хочет, и его голова пуста, он в этот миг исчезает. Пока он не исчез, всё равно чем-то занят.

А буря на море всё не кончается. И ветер дует и дует.

Вот наступит зима, поднимутся ещё более высокие волны и опять всё снесут.

А здесь постоянно -
Ветер.
И волны на берег, волны…
И мир не будет светел,
пока душа не на воле.

Я уеду зимою.
Я уеду на Север.
А здесь постоянно волны.
Это всё от того, что
кто-то Брахмана обидел.

Когда Брахман появился
здесь стало тихо-тихо.
Все удивлялись даже:
«Как море спокойно!» Так
они говорили.

Нельзя обижать Брахмана!
Ветер и волны не стихнут,
пока Брахману плохо.

Вскрикнула птица печально.
Пена бурлит тоскуя.
Уеду в февраль хрустальный…

Ноги мои целуют
рыбы, блестя чешуёю.

Тело моё ласкают
прохладные струи. Откуда

в тёплой воде
прохлада?

Ветер дует и дует,
и накрывают волны…

Я уеду зимою…

11 августа. 2011 год.



Брахман – Атман, Абсолют, Душа.
Под Брахманом подразумевают так же, человека, постигшего Брахмана, то есть единения со всем сущим.

Продолжение здесь:
http://proza.ru/2023/05/25/865

Фото моё: http://fotki.yandex.ru/users/shakini/view/380723?page=6