Мы проснемся

Мы проснемся, когда закончится музыка.
Выключи ее. И ты сможешь убить нас. Мы становимся для тебя уязвимыми каждый день. У нас кончаются мысли. Мы – исток. То, с чего все началось.
Но ты можешь закончить это. И ты узнаешь, что будет дальше.
Но тебя подгоняет тишина. Ты слишком слаб.

Знаешь ли ты, откуда берется музыка?
Думаешь, она рождается из твоего сердца? Думаешь ты и вправду способен породить нечто среднее между гармонией и хаосом? Описанием и повествованием?

Знаешь ли ты, что такое хаос?
Представь, ты лежишь в замкнутом пространстве, привязанный веревкой, уходящей в стену и ничего больше нет рядом. Потолок тонет во мраке, он равно может быть бесконечным, как и плодом воображения твоих закрытых глаз. Окон нет. Стены комнаты расширяются и сужаются по мановению импульсов твоей нервной системы. Хватит ли у тебя сил ей управлять? Ты думаешь, что способен на это?

Что сделал бы ты, если бы увидел взрослого, уводящего ребенка из-под колес автомобиля? А если бы ты знал, что этот взрослый – маньяк-насильник? ЧТО? ЧТО бы ты сделал?

Ты часто думал, что все в твоих руках. Что своими действиями ты способен совершить переполох во Вселенной. А что если ты изначально заблуждался?
Что если, Вселенной нет. Есть просто песчинка твоего сознания, истощенная, превратившаяся в крошечную изюминку от одиночества и потому создающая прообразы, чтобы не быть одной?

Твои клетки размножаются, делятся, ты продолжаешь жизнь, пьешь воду, заедая ее фруктами, которые поедают тебя изнутри. Ты знаешь об этом? Плоды твоего воображения. Они зачастую сильнее твоего сознания.

Что, если ты проснешься завтра, но о тебе никто не будет помнить? Ты будешь лишь остывшим изображением в зеркале, не имеющим имени, не имеющим имен. Сколько имен у тебя сейчас?
Насколько ты контролируешь то, что происходит?

Ты читаешь книги и думаешь, что становишься умнее, ты думаешь, что ищешь истину, а что если эта истина стоит у тебя за спиной и, посмеиваясь, заносит над тобой свое оружие?

Тебе кажется, ты сходишь с ума. Пора взять отпуск и сходить к психоаналитику. Тот пропишет какие-нибудь лекарства, снотворные.
Что в этих баночках? Заглядывал ли ты когда-нибудь туда с фонариком? Видел ли ты ее дно? Ничто не напоминало тебе бездну?
Бездну, в которой ты живешь?
Чьими словами ты говоришь? Чьи мысли ты озвучиваешь, когда никто не может слышать тебя?

Ты не любишь вопросы.
Ты любишь находить ответы на них. Любишь находить в доле предположения толику своей правоты.
Каждый день ты ваяешь фигуры и любуешься этими произведениями искусства. Но знаешь ли ты, чьей душой ты их наделяешь?
Думаешь, ты творишь? Думаешь, ты способен создавать?
Создавать по образу мыслей, принадлежащих не тебе.

Иногда ты поднимаешь голову и позволяешь себе задуматься, что будет после твоей смерти. Возможно новое тело, возможно полураспад материи  и перерождение энергии. А думал ли ты, что ты вообще не заметишь, как ты умрешь?

Ты когда-нибудь оглядывался по сторонам? Задавал себе вопросы: ЧТО находится вокруг себя. Вот эта улица имеет прямое направление. Ты уверен в этом?
А эта вывеска прямоугольной формы. Сколько у нее сторон? Что такое сторона? Что она делает в твоем сознании?  Ты помнишь, что такое прямоугольная форма?
Задумывался ли ты над теми словами, что ты произносишь. Откуда взялся этот набор звуков? А ассоциативный ряд?
Что, мама с папой научили? А раньше? А еще раньше? Копай глубже, это походит на твою баночку с лекарствами. Есть итог. Но нет истока.
Что думаешь ты по этому поводу? Ты все еще любишь вопросы?

Думал ли ты о том, что за люди находятся вокруг тебя?  Оглянись. Ты знаешь их? Ты в этом уверен?
Ну да, конечно, знаешь их сто лет, как самого себя.
Но знаешь ли ты, кто ты сам?