Ты можешь все

Ты можешь всё.
 Слышишь?
Ты можешь всё.
Разбить, склеить,разорвать, потом залатать пластырем, сшить, но если ты сжигаешь, то из пепла рождаются разве что фениксы.
А мы всего лишь люди. Мы порочны, уродливы, как бы не были хороши, мы как бабочки – красивы. Но бездушны. И однодневки – дохнем в наших решениях. Как дельфины в воде купаемся в проблемах и плачем, как птицы. Курим ночами, сидя на подоконнике в одной рубашке, читаем умные книжки и не считаем себя совершенными. Мы как непонятность. Мы не тайна, мы не красота, мы не изящество. Мы пустота, сама по себе вырабатывающая пустоту и так в бесконечности. О да. Мы пишем, что бы нас прочли, раскрыли нашу душу как книгу. Но этого никто не сделает. Мы улыбаемся внешне и плачем внутри, мы смеемся, но мы грустим. Мы такие. Мы просто обычные люди. Но иногда приходят моменты, когда мы счастливы, хотя бы для мира, будто готовы обнять весь его, будто хотим жить вечно и тогда вместо сигарет мы сосем цветные леденцы, прибегаем домой и быстро собираем сумку. Снимаем зал для танцев и отрываемся так, как хотим. И мы танцуем. ПОКАИГРАЕТМУЗЫКАТАНЦУЙ! И в танце выражается все: желание, грусть, страсть, любовь, ненависть. Сползают гетры и устают мышцы, но ты танцуешь, выплескивая все, что накопилось и это лучше, чем писать, чем смотреть на луну и просто жить. Просто так. Без всего. Ты тянешь себя до боли в мышцах, зная, что завтра все что ты проделал отразится на твоем теле. Ты любишь его и ненавидишь одновременно. Ты не видишь своего лица, только целостную картину отражения себя. И ты учишься презирать себя как человека. За эмоции. За поступки. За слова. За сообщения. За объятия. За поцелуи. За все. Ты ненавидишь так, как не ненавидел никогда. Надо бы не любить источник всех сумбурных внутренних колебаний, но ты делаешь иначе: отрицаешь свою собственную тень. И в эти моменты хочется закричать: не смотри на меня, не говори ничего, не выражай.Просто замри в те моменты жизни или исчезни. Или сожги меня. Что бы было проще но человек не умеет это делать. Человек не нуждается в боли другого. А надо было бы. Я бы просто убила все, что связано с такой сволочью как я. Вас было так много и вы до сих пор остаетесь. Не надо. Не надо… сожгите фотографии, выбросите открытки. Картинки по перепискам, стихи, удалите из закладок, сотрите человека из жизни. Превратите его в пустое место. И тогда ему станет легче. Нет,станет легче мне. Может быть тогда я буду чаще пропадать там, где я люблю. Чаще гулять по набережным, рисовать и писать музыку. О да, музыка. Это потрясающе,когда можешь сочинить что-то. А потом, скользя в одиночестве на паркете выдать все цунами и торнадо, что содержится внутри. Это страшно. Это тяжело. Зато не сходишь с ума и вроде чувствуешь себя свободным человеком. Ла-ла-ла. И спасает только собственный ноутбук с хорошей музыкой, легкое отвлечение на кружечку кофе, что бы вытянуться на линолеуме и зависнуть на минут десять отдыха. И внутри…внутри? Да кого это интересует. Разве что сигареты на которых ты теперь пишешь фразу и выкуриваешь ее, медленно сжигая… 
Пепел.
Ничего не возвращается.
Раз.
Два.
Три.
Все сначала.