вчера

Богатые это такие ж бедные, только богаче. Они чёрную смородину могут жрать круглый год. Не поперхнувшись. У них от чёрной смородины даже оскомина. Они устают от чёрной смородины к весне. И летом её почти не жрут. Зато летом её очень жрут бедные. До самой глубокой осени. Выходит, что несчастную смородину поедают все, кому не лень. Жуткая судьба...
          Иногда кажется - часть фотографов надо расстрелять. С особой жестокостью. Из пулемета Дегтярева. У красной кирпичной стены. Кирпичной стены, красного, старого, обожженого кирпича. Оставшиеся в живых буду благодарны. Вздохнут с облегчением. У них наладятся связи. Перестанут испытывать дискомфорт. Увеличатся продажи. Перестанут мучить поллюции. Многое изменится с появлением пулемета Дегтярева...
          Я сомневаюсь, что Земля крутиться. Есть сомнения. Вот в чем сомнений нет, в том, что если она все-таки крутиться то явно в другую сторону. Явно - не туда. Надо чуть левее. Или совсем остановится. Или вращаться по пятницам. В крайнем случае - по средам. Или просто покачиваться, если не сидиться. А то у всех и так мозги набекрень...
          Моя кошка умнее меня. Лучше устроилась. Не слишком тревожится. Не слишком устает. Не бреется. Не курит. Нет паспорта. Счастливый обладатель безвизового въезда всюду на Земле. Даже кредитка не нужна. Чудная такая жизнь...
          Кем я хочу стать - это королем. В королевской рубашке из королевской парчи. Чтобы трон огромный и яички по утрам в специальной серебрянной яичнице. Чтобы гувернантки и гувернеры. Чтобы пропасть всего. Чтобы в сортире - алмазы. Чтобы когда душно - бабы с опахалами. Вообще бы интересно вышло...