коробочка, в которой живет киска

Люди ведь живут в коробках, потому что они сами по себе такие. Потому что мы – это мы и нам просто суждено оставаться одним. Нет всех этих баек про любовь, не надо тупо сидеть и врать в глаза, что это навсегда. Нет этого навсегда. Есть только пачки, бутылки и пластиковые карточки. Люди молчат… или ругаются, крича, что ненавидят все. Это нормально. Нормально для каждого, ведь у всех людей коробки, только разные.
 А давайте плакать под смешную музыку и смеяться под грустную. Давайте носить носки на ушах, а шапки на ногах. Давайте перевернем этот задрипанный мир с ног на голову и не поставим обратно. Давайте.
 Ха. Нет. Стервы не плачут. Они ходят в солярий, пью алкоголь в количествах несовместимых с реальным перпендикулярным отношением ног к полу, выкуривают все больше пачек тонких сигарет в день и стараются делать вид, что они счастливы. Боятся каждого шороха по ночам, потому что начинают забывать очень многое… и они живут. Дышат. И дышат по разные стороны, потому что это все сказки про сердца бьющиеся в унисон. Их придумали для глупых маленьких девочек, которые как идиотки будут сидеть и ждать этого гребаного принца на белом коне. Фу. Да зачем врать? Почему вот так просто не сказать: «Да не придет он, что ты тут расселась?» И тогда мир будет снова двигаться. Тогда все-все-все будет на месте… она все равно не сможет быть ни с кем. Ее призвание засыпать в одиночестве, просыпаться в нем… Разговаривать со старым потертым медведем, учится только на отлично, сутками пропадать в салонах, ломать ногти, разбивать часы. Ненавидеть свое прошлое, любить классическую музыку и бокалы красного вина, рассматривать яркие картинки, и судорожно качаться от страха в своей собственной коробке. Коробка. Моя.

 March 14, 2010 at 4:31 pm