В этот вечер

Пишу роман… Когда никаких романов писать не умею. Но вот взялся же! Точнее, брался я просто за перо, желая выплеснуть чувства. А когда понял что этих чувств - бездна, и что накатывают они на тебя как снежная лавина – одно за другим, сметая всё на своём пути – понял, что уже не смогу остановиться, пока меня, значит, всей этой лавиной с головой не накроет.

Но вот этот вечер – один из тех, когда мне холодно от всего этого снега, пусть даже и очень живого, и искрящегося на солнце. Холодно. И вот руки мои окаменели, и я уже не в силах поднять со снега новый снежок, бросить им в своё снежное отражение, выводя ледяные буковки истории. Мне хочется тепла. Тепла настоящего. Забраться к тебе под одеяло, и греться. Греть самому. Согревать так, как только это может живой человек. И, нагревшись до ощущения на ладонях  только что вытащенной из углей печеной картошки, стать самим Теплом, превратиться в огонь, – а что тут можно поделаешь? – сжигая за собой каждый миллиметр твоей нежной кожи, проходя по нему жадными губами, и голодными руками, сжимая что есть силы ногами твои бедра, ноги, неистовствуя как вулкан, приближаться к нашему извержению…

Снег слов растаял... И вновь зацвела земля зелеными травами... Открывает для нас новые неизведанные тропы... По которым нам просто идти...