Побеждающий зло

Нет ничего проще- нет ничего сложнее, это так легко на самом дела, и это настолько сложно в действительности, что стоит не малых усилий, чтобы отдавать себе полный отчёт в понимании происходящего.
я живу дыханием света, ощущая себя солнечным человеком, порабощая самого себя, я освобождаюсь от прошлых своих оков навязанных мне чужими предрассудками. я взвешиваю своё прошлое с настоящим, и не могу с точностью определить, где именно лежит пролегающая на всём протяжении моего времени эта нелепая граница. и осознавая интуитивное определение своего времени, я невольно прихожу к мысли о выводах уходящих далеко за грань моего понимания, но вывод тем нимение напрашивается сам собой- его- времени не существует, или существут только лишь для тех, кто цепляется за его колючие стрелки двигающиеся бесконечно по-кругу, для некоторых- лишь ограниченное количество раз
помню историю прочитанную в детстве, о маленькой девочке и разбитой ею хрустальной вазе, в точности уже не припомню о чём там именно речь, но я вижу на подоконнике своей комнаты наверное такую же вазу для цветов- я уверен- она никогда не разобьётся, а если вдруг... то её осколки обязательно вновь соберутся вместе чтобы возвратить себе прежний вид и изящество.
но она становится немного другой, а может быть я просто уже не вспомню, какой она была до этого.
колючие слова, глаза, ветер. колючий свет- глядящий в мою комнату сквозь мутное от пыльной крошки стекло. колючие фразы- протянутые мне словно на ладонях беспощадным моим воспоминанием. сплошное возвращение. постоянно оглядывание назад, лишающее возможности дальнейшего движения, и этот едкий, ядовитый колючий свет из темноты улицы в мою сторону
но я абсолютно, полностью лишён признания сентиментальности- не люблю я её, укушенный ядовитой змеёй времени, я сторонюсь всех её закоулков, и теперь, прогуливаясь, по главной дороге навязанного мне существования- я понимаю, что вынужден пресечь на будущее всякую возможность решать за меня всяким нечистым на руку и совесть лицам- у которых возможно нет ни того, ни другого.
я остановился в двух ярдах от того места куда собирался, от того места куда направлялся. эта река была странного цвета, у этой реки был странный оттенок, ко мне исподтишка было подкралась одна коварная мысль, что я уже не доберусь до того места куда направлялся, куда мне необходимо было, что я останусь здесь, на берегу этой реки со странным цветом воды.
моё сожаление о прошлом- словно влажность воды- такое же ощутимое, и такое же непостоянное
но всё это всё рано не о том-