Мечта

   Мечта как бабочка: красивая, яркая! Пригрело солнышко и она тут как тут: - Вот какая я! И совсем рядом!

   Попробуй, дотянись, - манит она, лукаво поглядывая из-под длинных ресниц. И я уже верю в ее реальность. Верю, что это действительно так, стоит только сделать шаг и протянуть руку. Первый шаг, маленький, детский, несмелый, но это будет шаг вперед. Я же смогу сделать его. Смогу! Не испугаюсь!

   - Тук, тук, тук, - стучится мечта в дверь, - открой мне, впусти!

   Открываешь.

   Надежда, тихонько притаившаяся, но чутко наблюдающая за происходящим, тянет вверх свои ладошки. Они раскрываются навстречу свету, как лепестки лилии.

   Но что это?

   Мечта опускает свой взгляд. Она тает, как Снегурочка с приходом весны.
   - Я не к тебе приходила, - шепчет она, - наверное, ошиблась адресом… - это не ты… не ты, - продолжает шептать уходя.

   - Не я… не я… не я, - повторяю я эхом.

   Снова накатывает сумрак, еще более темный, ведь разочарование ранит больнее, чем отсутствие веры.