Посвящено...

Да, человек имеет право на ошибки. Да, он имеет право подарить море, крича в трубку другому, находящемуся на другом конце планеты, но как быть, когда человек не может это забрать? Как быть, когда отданное сердце хочется вернуть обратно в свою баночку, что где-то у тебя пустует слева с открытой пробкой? Ты все хочешь, хочешь, а не можешь:  тогда пробка сама по себе закрывается. И ты пустеешь. Пустеешь и слоняешься по этим странным улицам города, не понимая что ты, кто ты и вообще где… тихонько куришь в кафе, выпивая холодный кофе, перекусываешь где-то еще, собираешь себя, как мозаику, которую когда-то разломали. То ли уронили с кровати, на которой собирали, то ли картина сорвалась с гвоздя на стене, стекло разбилось, и ты рассыпалась, как непонятно что,  то ли что-то другое произошло с твоей картиной мира. И в результате ничего непонятно. Ты подарила свою жизнь, свои чувства, свои эмоции, свою любовь, все слова, свою душу, сердце, тело, а теперь? А что теперь? Все пусто. Все сыпется, как пепел падает с сигареты перед затяжкой. Как отпускаются руки, и все валится из них порой. Для тебя это  так важно. Так просто и сложно одновременно. Что с тобой? Где твоя искра? Где тот добрый, теплый огонек, вместо жгучего пламени, не подпускающего к тебе никого? Даже саму себя. Ты не запуталась, ты не потерялась, тебя просто высосали. По частичке, по крупице, по маленькой песчинке. Будешь сопротивляться или ты так устала? Да… устала… время. Оно не только лечит, но и восстанавливает. Еще медленнее, чем у тебя все это забирали, но все вернется. Ты снова начнешь чувствовать запахи, видеть солнце, быть спокойной и легкой. Радоваться дождю и гулять под снежинками по освещенному вечернему парку, но ты станешь еще мудрее, чем была: ты больше не подаришь свое море, не подаришь свой песок, свой голос какому-то незнакомцу. Знаешь почему все это никак не может вернуться к тебе? Потому что подарки не возвращают… их даже не отдают, когда обижаются. Про них просто в один прекрасный момент забывают: ставят баночку с сердцем на полку, потом баночку с эмоциями, потом стаканчик со слезами, закупоривают прозрачный тюбик со смехом и, проходя мимо, иногда вспоминают. Вспоминают твой запах, твои глаза, руки, волосы, слова, твои чувства. Просто тебя, такую, какая ты есть, а в конечном итоге, когда тебя не оказывается рядом: все это сгребают и выбрасывают, а ты, оказывается, выращивала новую душу, новое сердце, новые мысли. Родная, ты делала правильно. Ты находила себя в строках книг, искала в монологах фильмов, чувствовала в заметках. И ты такая, такая прямая и честная, немного шебутная и взбалмышная, порой строгая и жесткая, но это просто Ты. Я прошу тебя… не дари больше никому море, и не важно, какое это будет число: четырнадцатое августа или двадцать девятое декабря. Никогда, слышишь, не дари свое… просто чуть поделись.

 С любовью, заботой и переживаниями, К.

 Музыка:  Sick Puppies  - All The Same

 20. о7. 2о11 год