Мёртвые не чувствуют...

- Желаю тебе соскучиться по нам. Сильно-сильно… Представляешь? Так она перед уходом сказала. Нет, ты подумай… Люди такие наивные? Не верится как-то… Ну просто – не верю и всё. Лажа. Искоренне говорится всё только…. Да пох… Своя рубашка, она всегда ближе. Остановился. Молчит. Слушает. Смотрит. Патрон. Латунь. Нащупал в кармане. Ёлы…. Через … Сунул руку в карман и… Ну да. Плюс. Мне. Ей интересно. Слава Богу, что не верёвка с мылом. Какая разница… Костыли, патроны… - Не можешь! - Тормоз… Ты подумай…. Да. Тормоз. И я всегда думаю. Чувствую и думаю.. Думаю и вижу… Вижу и чувствую… И даже то что вовсе вродь и не следует…Напрасно? Хрен! Нет – Значит - Нет. А дальше… Не обижай мечту…. Хосподя… Кому какое дело, что я чувствую? Живите все своей жизнью!

А началось всё с перекрёстка. Красная морда, осоловевшие до отсутствия проблеска разума глаза, неровная, шатающаяся походка. – От нихуя се! Двигая мне на встречу по «зебре» остановился он посреди перехода на проезжей части с этими словами уставясь на меня пытающимися зацепиться за что нибудь глазами. Стоял и шатался. Я сделал вид что не слышу. Наушники. Музыка. И скользнув по нему взглядом прошёл на другую сторону. За музыкой я слышал его бессвязные речи. Оглянулся – стоит. На том месте, где остановился. Бляха! Морду что ли набить? За хабальство. Придурок! Собъют же… Ненавижу! Я вернулся, взял его под локоть и силой перевёл на тротуар.
- Жить насрать? Какого хрена ты тут шатаешься? Он поднял на меня мутный взгляд, и что-то промелькнуло в его глазах. Он схватил меня за рукав и начал этот свой бред.
- Да поймите же вы на конец… Моя планета… Она из ниток. Клея. На кончиках палцев. Такая зыбкая… Нарушить её ничего не стоит. Просто – сказать. Что? Какое слово это может …
Я слушал. Просто стоял и слушал. Ждал когда выльется эта вся его накопившаяся жижа. Нет. Морду бить толку нет. Пьяный. Ему похрен. Что мёртвому припарка…
- А мёртвых в щёку не целуют! Прикинь, да… Исключительно в лоб! А и похрену… Они всёравно не чувствуют. Не слышат, не желают… Я не слышу. Не чувствую… Не хочу! Мёртвые не чувствуют!
Я слушал и старался связать это в единое целое. И до меня дошло - у него там где-то, видимо неурядицы с другой половиной человечества, а он не отпуская мой рукав, продолжал нести эту ахинею из эмоций, сумбурно накатывающих мыслей: - Нет, ты скажи! Вот зачем они снятся? Они часто снятся. Нахрена?!
И вдруг остановился. С открытым ртом, из которого готова была вырваться очередная тирада. Остановился и… Что-то изменилось. – Что принесли вы кроме крови и слёз? Вдруг спросил он с изменившейся интонацией. Глаза были другие. В них появилась осмысленность чтоли…
- Слушай, иди домой. Спать ложись. Всё нормально будет.
Он посмотрел в мою сторону удивлённо, как будто увидел впервые, с ног до головы окинул взглядом, оглянулся, не изменяясь в лице, и пошёл снова через дорогу.
- Э! Ты куда? Тебе в эту сторону!
Он глянул через плечо на мой крик снова отсутствующим взглядом, что-то буркнул, и не останавливаясь, качаясь из стороны в сторону продолжал уходить.
Нахер пить если не можешь? Сиди ты дома в этом скотском сотоянии… Хотя… Ему всёравно… Мёртвые не чувствуют.