Проиграли, Россия-Испания 2004 год

               
Опять проиграли. Опять. Снова. В который раз…Чёрт. Не могли, не имели права. Ну, как же так. Ведь всё было за нас. И дождь, и вязкое поле, и ветер дул в нужную сторону, и судья нейтральный. Опять. Да сколько ж можно. Мы проиграли уже всё, что только могли  и кому только могли. Мы проигрывали так вдохновенно,  с таким лихим славянским отчаяньем, словно заманивали противника в ловушку. И вот уже казалось: пора, пора рвануть на себе тельняшку, закусить, до соленой крови, зубами ленточки бескозырки, встать в полный рост, поднимая в последнюю, решающую атаку раненых и ослабших духом. Всё, точка. Отступать дальше некуда. Позади Москва. Ура. За Родину. За…Хватит терпеть, хватит сносить удары, шайбы и голы. Хватит, ведь можем, когда сильно разозлимся… «Мы тут немножко отступим, как в 812, а потом как попрём, как попрём. Да что вы, не извольте сумневаться. Опыт есть. Дадим немножко погостить агрессору в суровых климатических условиях. Подумать дадим, а что он, собственного говоря, тут делает. Дадим время, на Москву полюбоваться, семечек полузгать и почувствовать сильнейшее чувство ностальгии по покинутому Парижу (Жозефина, наверное, заждалась, в Провансе эпидемия гриппа, не пора ли проводить вакцинацию населения). И уже затем, лёгким пинком под зад, поможем ему (как не помочь) родимому смириться с уже созревшим решением»…Но нет, это уже не Москва и даже не Самара. Мы сидим в глубоких окопах, где-то под Магаданом, огрызаясь редким, хаотичным огнём, и на душе серо и тоскливо. И отступать действительно некуда и это не аллегория. С той стороны уже видна Япония, которой мы уже продули в футбол и скоро, наверное, тоже самое сотворим в хоккее. Серо и тоскливо. Ну, когда же нам всё-таки повезёт? Ведь должно когда- нибудь. Должно. По логике. Когда же мы забьём свой шальной решающий гол со своей половины, хлёстким неожиданным ударом? Вопреки всем законам физики, вопреки стратегии и тактике, от штанги, но обязательно в ворота. Ведь должны. Обязаны. Сколько уж. Сколько можно мазать сопли и слезы, по небритой морде, отчаянно крестясь возле пыльного экрана телевизора. Мы… Да мы… Так мы ж… Так вот куда уж… Дальше ни как… Мы и татар и тевтонцев и шведов и французов и турок, да кто только у нас не столовался. Всех. Под орех. В капусту. Донской. Невский. Суворов. Кутузов. Жуков. Харламов. Яшин. Стрельцов. Третьяк. Фетисов. Крутов. Да нам… Да мы… Да чего уж… Так вот… Ну, как же… Ну. Ну-у-у-у-у-у… Забили шальной. От своих… Линхенштейну… Ничья.

P.S: Нет правда, ну, собственно говоря, кто они мне? Кто они мне, эти ребята с двуглавым орлом на груди, безумно мечущиеся по полю? Ни кум, ни сват. Ни брат, ни хват. Ну, какая мне, по сути, разница - на чьей стороне табло будут гореть эти невзрачные нули. Ни жарко, ни холодно. И выходной не дадут и к зарплате, уж точно, не прибавят. НЕ ЗНАЮ. НЕ ОБЬЯСНЮ. НЕ ПОНИМАЮ. А на глазах всё одно - слезы. Не скупые мужские, а по-бабски обильные. Обидные.

12.06.2004. ( Россия-Испания 0:1)