Вот и всё. Мы уходим...
Нам здесь нечего делать,
Видно, не перекрыть
Этот дерзкий поток.
Может, что-то ещё можно было бы сделать,
Только поздно уже, да и вышел весь срок.
Выпал жребий один:
По чужбине скитаться
И влачить долгих дней
Предмогильный уют.
А Россия теперь будет призрачной явью –
Лишь во сне нам являться и сжимать болью грудь.
Ты земля моя –
Стон погибающих братьев,
За тебя и за веру
Готовых страдать.
Ах, Отчизна моя!
Первый раз я за жизнь свою плачу –
Эти слёзы не в силах я сердцем остывшим сдержать.
Что нас ждёт впереди –
Мы – никто, господа офицеры.
Сбросьте ваши погоны
В зыбкую грязь…
Больше вам не придётся носить свои эполеты,
Ваше место теперь – иностранцам вино подавать.
Но есть выход один,
С ним придётся считаться,
И кому дорога офицерская честь:
На столе пистолет,
Господа, кто желает стреляться?
Что б хотя бы в свою, землю русскую, лечь.
Рисунок Виктора Луковникова.
Свидетельство о публикации №211082000961