Горит свеча

В тридевятом царстве, в тридесятом государстве...Так начинается сказка.
Друг мой, Поэт, в каком мы с тобой царстве? Теней, призраков или кривых зеркал? Выбирай! Нет, не хочется выбирать ни одно из них. Давай, выберем царство с названием Творчество. Оно привычней, надежней. И улицы тут знакомы и переулки. А вход в него обычный: отодвинь ящик стола и возьми черновики. Оно начинается с той картинки, что вдруг представится тебе, и хочется тогда писать на волне вдохновения. Вот у меня сегодня в глазах свеча горящая стоит. Просто горит свеча в сознании, и воск оплывает с неё медленно, как будто плачет она. А у тебя подснежники вырастают из белых листов бумаги. Закрыть глаза...писать...о том, что видишь. Собрать вместе строки и отпустить их от души, отдать...Было бы кому. Услышит ли их тот, кому пишешь, чей образ видится там, за свечами горящими и за подснежниками. Да хочет ли услышать? Хочет. Он тоже мается. Маются они, наши призраки. Далеко ли, близко ли...А жизнь течет. Еще один день уходит в историю собственной судьбы. Один день одиночества. Становится архивом. Зарыть бы обиды, сделать бы шаг навстречу, позволить себе порыв. Нет, не позволишь. А гордость куда деть? Или гордыня это? Разве поймешь сейчас. Понимание придет через время. Оно расставит все точки над и. А пока... открыт ящик стола. Рукописи, ручка, свеча и тот образ, к которому обращаешься мыслью. Таинство творчества...