ВИРТ черновик

Она сидела на подоконнике, обхватив рукой коленку, и курила сигарету за сигаретой.  «Жизнь измеряется сигаретами»,- мелькнула и ушла мысль. А за спиной, в полумраке комнаты тускло мерцал монитор и звенел, и звенел звоночек: «Вам пришло новое сообщение». Она не торопилась… нужно было решиться. Решиться ответить на предыдущий вопрос.

Ей всегда было смешно, когда приходилось слышать истории о влюбленностях в виртуальных собеседников, которых не видишь и вряд ли когда-нибудь увидишь. Она хохотала до слез, когда ей рассказывали о людях, познакомившихся в  интернете и решивших, что это - судьба. «Нет. Это полный бред! Откуда можно знать, кто там, за монитором? Как можно поверить фантому?  Придумай себе Ник  позабористей, выложи  фотографии, отсканированные из модного журнала с параметрами супер-модели,  цитируй и цитируй интернет, благо чужих мыслей тут на все случаи жизни и полный вперед! Весь мир у твоих ног! Бред! И еще раз бред!»

Конечно, у нее был интернет. Конечно, она была зарегистрирована на куче сайтов, от которых  даже не помнила  ни аккаунтов, ни паролей. Конечно, она часами могла висеть в сети общаясь со своими давними друзьями и подругами. Но этих-то людей она всех знала! Всех,  кто «добавлялся» ей в друзья. И  у нее  на страничке было все настоящее. Настоящие фото, настоящая музыка, которую она любила, ее стихи и мысли, все было настоящим, потому что она делилась этим  со  своим прошлым и настоящим, людьми, которых любила.

Но однажды, ей пришла ссылка от ее лучшей подруги. « Почитай! Офигенные стихи». На этом сайте она не была уже полгода. Да и вообще последнее время практически  не бродила по сетям. Все кого она искала давно нашлись и они общались в Скайпе, видя друг друга и слыша в реальном времени.
 
Прошла по ссылке. Почитала. Просмотрела бегло весь блог. Натолкнулась на пару фраз, резанувших по больному, по давно забытому, посмеялась над легким налетом  фривольности выражений, промотала страницу на верх и столкнулась взглядом  с автором.

Он смотрел ей с глаза и улыбался краешком губы. Она щелкнула пальцем ему по носу и собралась нажать «Моя страница». Выражение лица изменилось, теперь он хмурил брови. «Белая горячка»,- решила она и щелкнула мышкой, уходя.

Дни сменяли ночи, а люди людей. Она  работала, встречалась с людьми, разводилась с мужем, занималась стариками и детьми, стала готовиться к рождению внуков, в ее жизни вынырнул из прошлого  мужчина, который  ее любил и желал, а она время от времени открывала сайт и смотрела в это странное лицо, в котором она видела отражение своего настроения.

Даже не отражение…. Это трудно объяснить. Их глаза вели свой диалог. Спор. Она читала его беседы с другими пользователями и все чаще ловила себя на мысли, что руки тянутся простучать на клавиатуре ему ответ, на очередную  прозвучавшую  между строк мысль.

А жизнь продолжала течь. Мужчина, с которым она теперь делила страсть, удивлял ее … своими звонками (она давно научилась не ждать звонков), своими подарками (она их никогда не брала), своей ревностью («Боже! Что тут можно ревновать», - думала она, глядя в зеркало), своей заботой (она впервые плакала на груди  у мужчины, вообще впервые плакала при мужчине , а он ее утешал , гладил по спине и говорит  «Ты  плачь, плачь, родная»), а она приходила домой включала интернет и смотрела в глаза, выражение, которых всё время менялось. «Дип-психоз»,- поставила она себе диагноз и перестала заходить на сайт.

Она  нажала кнопку на ноуте.  Иришка должна была быть в сети. Так оно и оказалось.
 
-Привет! Я тут опять по сети лазила. Помнишь, я тебе ссылку посылала. У него там притча интересная. Ты же на свадьбу собираешься. Почитай. Может, как тост пригодится. Сходи!

- Схожу. С этой свадьбой и правда… лучше заготовочку заранее, а то дадут слово, а я начну мямлить. Любимый племянник, все-таки, женится. Надо блестать.

И она себе мысленно сказала «ДИП. ВВОД» и нажала в Opere ярлычок. Пролистала блог и нашла притчу. Она ее знала. Давно. Но притча была не дописана. И она  решила ее досказать. Так, как она ее помнила, или как она ее чувствовала.
 
И он ответил.

С тех пор они стали переписываться. Странное  вязкое ощущение , что ты говоришь с собой , зеркальное отображение себя, чувство странной знакомости и желание вспомнить «Где ? Когда?». Когда ты? На каком витке жизни  ты  видела эти глаза,    слышала эти  мысли? Нежелание слов, будто прочитанных в твоей душе. Невозможность  не слышать эти слова. Радость от его возвращений в сеть, детский  восторг от веселых  открыток, что он ей присылал. Желание прикоснуться и оказаться рядом. Услышать голос. Заглянуть в глаза. Звук, бьющегося в груди сердца от мысли о нем. Ожидание его писем .

«Дип-психоз» снова и снова приходила в голову мысль. Взрослая женщина в ее сознании визжала и топала ногами. «Очнись! Обычный, стандартный пикап! У него даже фото подобрано стилистически грамотно. Любой психолог тебе скажет, что улыбающаяся мордаха не так привлекает  женскую аудиторию, как «печать печали на челе». Романтики, дурочка, захотела? У тебя романтика каждый день! Тебе звонят, тебя хотят, тебя любят на конец! А ты? Очнись!»

А ее реальный мужчина видел, что она удаляется от него. Что встречи их стали реже и короче. Что она уже не звонит, как прежде сама, просто, что бы узнать, как у него дела. Что глаза ее стали светиться каким-то другим внутренним светом и этот свет не имеет отношения к нему. И ,что отдавая ему свое тело ,она не отдается ему. Что ее суть , ее дух витает в других мирах. Она видела боль в глазах этого мужчины. Она слышала боль  в словах этого мужчины. Она ничего не могла с собой сделать. Все , что она могла ему дать это ее тело. Душу, она отдала  миражу. Тому ,в чьей реальности она сомневалась. Тому , которому она  вряд ли была нужна. Тому , к кому она хотела. К кому она вряд ли когда-нибудь прикоснется. Тому , которого она искала всю жизнь и который останется собой и никогда не будет  принадлежать ей.
И к нему она бежала на свидания  каждый день.  Бежала , торопясь закончить обычный круговорот дел . Бежала . торопясь нажать «ввод». Торопливо отстукивая слова , слетающие с кончиков ее пальцев. Боясь , что однажды игра слов закончится и будет задан вопрос ; «С кем ты?». Как он будет звучать не важно . Она знала , что поймет. Как бы не был задан вопрос. Она поймет. И не сможет солгать. Она скажет  правду. Потому что  давно поняла , что ложь -  не путь к счастью…Он однажды сказал : « Мне все равно  с кем и когда ты спишь  там … в реальности. Лишь бы здесь  ты была  со мной». Она уже тогда знала , что ни одному мужчине в мире не все равно с кем и когда спит женщина , которую он любит. Если любит… Можно сколько угодно рассуждать о  свободе выбора , но когда   тебя предают это всегда больно  и боль никуда не уходит , она становится только сильнее…
Она сидела на подоконнике.  Сигарета дотлевала в ее руке , обжигая пальцы . Он ей задал вопрос, которого она боялась. Сейчас она встанет. Дойдет до стола и нажмет  « Ввод» и ответит на его вопрос. Game over. Вчера она рассталась с нелюбимым. Сейчас расстанется с любимым. На ночь, на всегда ? Решать не ей.  Она не скоро решится зайти на этот сайт. Ей не надо больше этого делать. Его лицо смотрит на нее со снимка на столе. Он останется в ее сердце.