34. Посвящается

(посв.мишке)
Просыпаешься ночью. Чувствуешь, за тобой подглядывают: взгляд падает тебе на щеку, и ты видишь огромный бледный небесный диск в черноте за окном. В небо смотришь уже по-другому, пытаешься утешить грустную луну тем, что находишь звезду, одну, еще одну, и опять смотришь на небо с доказательством не одиночества - зачем-то утешая спутник Земли, почему-то сравнивая себя с тенью.
Полную, белую, огромную луну укрывает легкое облако снов.
Где-то во дворе слышишь голоса гуляк, которые пируют и веселятся, шумят песнями, ворчанием и стихают. Звук летом объемный, он отражается от каждого листка дерева и, кажется, что музыка летней ночи охватывает тебя необычайной реальностью времени: слышишь сверчка, комара и в это все вплетается песня пьяного, шелест листвы и, вдруг - недовольный рык дворовой собаки. Кажется, еще немного, и ты услышишь всю планету.
И так хочется самому крикнуть, нарушить эту тишину,чтобы в этой много-миллиардной жизненности твой голос услышали и признали, узнали, да и нашли. Ау? Крикнешь- ау? Нет. Тишина - хрустальна.
Не нарушу. Никогда не смогу нарушить летнюю тишину.
А кот-воркот возле ворот
Чешет лапкою живот....
Дрёма- дрёмушка шагает...
Не помню. Но слышу. Этот тихий голос, который мог нарушить тишину лета, но не разбить, а украсить надеждой, верой в будущее и любовью.
Человек сел на подоконник. Зной не давал уснуть. Вспомнил маму, отца. Закрыл ладонями лицо и стал напевать тихо, стараясь так же не разбить сны, летающие вокруг лёгким летним ветерком.
Увидел комара на руке.
Рефлекс- замахнулся,но почему-то не ударил. Смахнул, сдунул, махнул рукой.
Усмехнулся: а ведь отмахиваться ему привычней, и вправду.
Где же его героиня в знойную летнюю ночь?
Героиня?
Персонаж?
Личность?
Маленькая глупая девочка, которая пишет и пишет ему, будто исповедуется, будто он святой или друг... Удивительная или глупая, смешная, наивная или влюбленная. Отмахнулся, не написал. Роман лежит у него на пыльной полке: не законченный, с троеточием и провальным замыслом.
Героиня спит. Ей снятся сны и её автор. Не описать, всей изящности слов не хватит для зарисовки спящей: сумрак ночи не дает разглядеть её лица, не видно её взгляда на жизнь, лишь ровное дыхание, да черты тела, которые угадываются под покрывалом, сверх которого она положила свою ножку, и лунный свет полосой коснулся её коленка.
Ей снится автор, грустно смотрящий на луну.
- Ну, пожалуйста, - просит она, шепотом, - вспомни обо мне! Напиши строчку - оживи, разбуди меня!
И словно он её слышит - все тому летняя прозрачность мира - чудесное вдохновение, приписанное комару, ночи, луне, но только не ей, ведет его от окна в глубь комнаты, поводырем, будто другого пути нет и не может быть.
Он включает приглушенный свет, склоняется над листом бумаги, берет ручку и нежно, играясь словами и гладя рифмами белоснежную её кожу- целует спящую....
Просыпайся!
Еще солнца не видно, но светает - она озирается вокруг, рукой проводит по лбу, убирая сбившиеся локоны, и садится, слегка обняв коленки.
- ... вспомнил меня....
Он целует её нежно: она вздрагивает волнением и всей надеждою, что он её не забудет и будет судьбой.