Закат

Догорал закат. Где-то за окном гудел людской поток, но города не существовало. Дом был вознесен на великую высоту. Там обитали лишь лёгкие облака среди угрюмых, скалистых хребтов. Не было здесь ветра, и воздух, золотистый и чуть розоватый, таил в себе восторг прожитого дня.

Симфония была кончена. Последний штрих лег на послушное полотно, и в глазах появился блеск, и на небе зажглось солнце. Оно долго горело, оплавляя небосвод, и он растекался сладким восковым духом по кварталам немеющего, цепенеющего от сна города.

Затихал день. Засыпало время. Солнце клонило свою головку туда - к горизонту. Слегка сутулясь, Свиридов сидел на кресле и смотрел вдаль. Вдаль яви и дрёмы, грёзы и были. Весь мир был оттенки, весь мир был звуки, весь мир был рифмы. И он был поэзия. 

Свиридов слишком устал, чтобы думать о воде и еде. И, закрывая глаза, он верил, что завтра проснется и увидит закат; как все мы, наивные мечтатели, во что-то верим, на что-то надеемся и вечно творим...