Лесбиянка

— Слушай, мне кажется я – голубой.
— Это ты так пошутил?
— Да нет, какие к чёрту шутки. Понимаешь, вчера вечером я это понял.
— Ну-ну... Давно это у тебя?
— Наверное, с рождения. Говорят, генетический код...
— Давно переклинило, спрашиваю?
— Дай бог, чтобы переклинило. Ты хочешь понять, о чём я? Сам ничего не понимаю. Но знаю одно – мне нравятся женщины...
— Так бы и сказал, а то – "голубой".
— ... До такой степени, что я хочу стать одной из них.
— Ого–го! Молодец ты, и не голубой, а просто дурак. Тебя к мужикам тянет?
— Упаси господи! Если бы я был женщиной, то только лесбиянкой.
— Просто ты, братан, давно не трахался. У тебя прёт тестостерон и переходит в эстроген.
— Это что такое?
— Недоказанный бред физиологии.
Помолчали. Первый нерешительно проговорил:
— Ты думаешь, я в порядке?
Второй ответил:
— Очень даже в порядке. Слишком в порядке. Крышу рвёт и другими путями. Это не самый худший, не переживай.
— Но ты, вот, любишь машины, насколько я знаю. Вообще на них помешанный.
— Ну?
— И ты же не хочешь стать "Шевроле"?
Второй обернулся и уставился на говорившего. Заверил:
— Нет. Пока не хочу.
— Вот видишь...
— Послушай, если бы я был "Мерседесом", то, может быть, и мечтал бы превратиться в "Шевроле", однако я – человек.
— Но ты же не хочешь стать бабой?
— Я хочу их трахать – что и делаю. А ты тоже, успокойся. Просто брат, ты немного жадный.
— Что ты имеешь в виду?
— Тебе мало бабу трахать, тебе хочется  забрать себе и её внешность, её, так сказать, очарование. Это сродни клептомании. Я не прав? Чего ты замолчал? Я не прав?
Серые клочья тумана посветлели. Рассвет. Провисла тишина. Но ненадолго.
— Вон она!
Двое лежали в засаде на холме в пригороде Сараево, спрятавшись в густых кустах можжевельника. Вторые сутки они вели охоту на снайпера, – по оперативной информации женщина из Украины, – который уложил уже с дюжину целей. 
— Вон она, сука, – сказал хрипло первый. – Ты смотри, и правда сука. Надо же!
— Спокойно, спокойно...
Один из охотников пристально глядел в мощный цифровой бинокль. Второй уставился в прицел снайперской винтовки дальнего боя. Наводчик, с биноклем в руках, зашептал:
— Что там у тебя рисуется?
— Дальность тысяча сто четырнадцать. Поправок на смещение нет.
— Да, у меня тоже. Это точно она?
— По–моему, да. Да, она. С ней винтовка.
Стрелок смотрел в окно оптического прицела на женщину, появившуюся в окне старого, заброшенного трёхэтажного здания. Она держала в руках винтовку и говорила по мобильному телефону.
— Снимай, – тихо сказал наводчик.
Стрелок держал цель. Прошло пять секунд.
— Снимай, – повторил командир.
Стрелок процедил сквозь зубы:
— Не могу. Баба всё–таки. Симпатичная стерва... Может это  не она?
— Эта сука вчера грохнула комбата. Ты забыл? Стреляй, падло...
В утренней тишине винтовка глухо ухнула. Пуля упруго помчалась к цели.

Я на Крещатике. Да… Нет… Да… Это тот бутик, что ты говорила. Настя, ты обалдеешь какое платье! Вырезы – как у Мейл Стронг! О–о–о! Этот козёл всё–таки меня трахнет! Да. Да. Да. Нет. Он из Техаса. Нет. Наш. Уехал после перестройки. Как твоя работа? Я жду тебя! Дорогая, я скучаю и свихнусь от одиночества. Тебе привет от полковника. Он уже генерал. Нет, пока не пьет. Да ты права. Выпьет, и ещё как! Ха! Алло–о–о... Дорогая… Алло! Ты куда пропала?