Немного о себе

 Не могу точно вспомнить, когда начала писать. Всегда нравилось играть словами, и мысленно, и вслух. Даже не просто нравилось, а как-то само собой получалось. Болезнь, наверное, такая. Врожденная. Хочешь, не хочешь, а наступает момент, когда разноцветные стеклышки сами в трубку ссыпаются, сверху крышечка с глазком сама собой навинчивается, и крутится, крутится этот калейдоскоп невидимой рукой, а ты только увлеченно разглядываешь случайно сложившиеся узоры, любуешься ими.

 Да еще мама с папой поощряли вместо того, чтобы лечить. Дневники, сочинения, изложения, разговоры, игры всякие… Например, кто больше слов придумает из одного какого-нибудь длиннющего. А какие душевные письма мама посылала брату на Байконур! Мы даже называли ее за это «наш домашний Шукшин». А какие трогательные стихи дарил нам на праздники папа!

 Вот так, играючи, стала и я записывать, что вижу в своем калейдоскопе. Однажды эти записи увидела подруга – Черная Кошка из созвездия Весов. Увидела и возмутилась: «Как так, писать «в стол»? Нельзя! Ну-ка, выкладывай, пусть люди читают!» Ну я с перепугу и выложила.

 Потом, слово за слово, строчка за строчку, стих за стих – пошло-поехало. Народу в сети тьма. Многие пишут. Читают, конечно, далеко не все, но ведь читают же. Так у меня появились собеседники, со-калейдоскопники, со-стишатники. И даже читатели. Единомышленники и оппоненты, сторонники и противники. Да, да – а как же без противников? Кто же позаботится о том, чтобы сделать тебя лучше, сильнее, умнее?

 И стали мы «друг другу потакать, друг другом восхищаться». Поначалу. А чуть позже – лупить друг друга что есть мочи по каждой неудавшейся строке или слишком вольно разлегшейся на мысли. Догоняли, лупили  и снова лупили и догоняли... А, значит, учились убегать и уворачиваться. Словом, росли потихонечку. Хотя так и не выросли, конечно. Но разве вообще можно окончательно вырасти? Мне кажется, нет. Только расти, потому что совершенству нет предела.

 Трудно порой угнаться за словом. Хорошо, когда есть возможность сразу заметку сделать. Потому стараюсь носить с собой блокнот и карандаш. Но в суете забываю часто, увы. А ведь иногда паззлы мыслей вдруг так ловко выстроятся – кажется, лучше не бывает. А потом – раз, и убежали, распылись, словно облака, форму потеряли.

 Порой результат словотворчества приносит такую радость! А если еще и отклик есть, и звучит, звучит неутомимое эхо… Когда собираются в одно время в одном месте рифмоплеты с прозайцами, мыслепапы с мыслемами, и просто поэты с писателями, настроенные на одну волну... Вот это блаженство, откровение, полёт! И хочется остановить мгновение.

 В общем, карабкалась всю жизнь по словам, как по скалам, незнамо куда, без всякой конкретной цели. Наслаждалась процессом. И в результате докарабкалась.

 Сегодня работаю главным редактором женского журнала. Трудно и ответственно, конечно. Но ведь и интересно. И приятно сознавать, что ты кому-то нужен и полезен. Какую-то девчонку от глупости убережешь или хотя бы косвенно, краешком души, поучаствуешь в том, чтобы уберечь; кому-то поможешь выбраться из депрессии; кого-то на краю обрыва остановишь; а кому-то просто подаришь хорошее настроение и надежду на будущее – лучшее, светлое. Солнечных зайчиков горсть в ладони протянешь, незримым рукопожатием поддержишь. Может, и преувеличиваю, но хочется быть полезной, конечно. Ну кому этого не хочется?

 А стихи... Стихи – мои Айболиты. И нарывы душевные вскрывают, и тоску выпускают, как гной, и боли сердечные лечат, и ощущение полета дарят. А еще оттачивают мысль и помогают лучше писать прозу. Дисциплинируют, я бы сказала. Но стихотворная страна – она особая. И о ней надо говорить отдельно. Как-нибудь в другой раз. Хотя, с нее, собственно, все и начиналось.