объятия

Будто рука проникает под ребро, прямо вовнутрь и берёт пульсирующую красную мышцу, воспетую всеми романтиками, в кулак.
И сердце, будто беспокойная птица старается вырваться, всё сильнее колотясь о стенки и всё чаще натыкаясь на безучастные объятия, которые вертят мышцу по своему, никому не ведомому, усмотрению.
И ощущаешь кожей… нет… там ведь нет кожи!.. вот этой голой мышцей ощущаешь прикосновения руки, как инородного тела, которое организм безуспешно пытается отторгнуть.
 
И понимаешь, что если не смириться с инородным, то сердечко не выдержит, разорвётся в агонизирующих конвульсиях и потечёт между уже нагретыми им пальцами, плача кровавым и настоящим.
Успокоить, унять, подсказать и объяснить этой птице, что сложенные и прижатые рукой крылья уже не расправить и НЕ ПОЛЕТЕТЬ!
И что надо просто жить с этим… с сердцем, зажатым в этой руке.
Просто жить.
Зачем? Надо!...наверное…